– Я помощник редактора из Питера. А Вы местный, не так ли? И наверняка у Вас три жены, пятеро детей и Вы владеете каким-то кланом, – пришлось приложить немало усилий, чтобы не засмеяться, кусая нижнюю губу и смотря, как мужчина напротив окатывает меня скептицизмом.
– Мне кажется, Вам пора перестать верить всему, что показывают по ТВ, Алиса.
Его голос немного сиплый. Наверное, от чрезмерного курения. Любой намёк на веселье исчезает, когда я вдруг понимаю, что этот город действительно обладает лечебными свойствами. Как пилюля, которую кладёшь под язык, ожидая, что она вмиг растворится, но в реальности её приходится ещё долго рассасывать, кривясь от горечи. Вредно верить не только тому, что говорят по ТВ, но и людям, думаю я, пока мой визави, словно ведомый моими мыслями, способный словить их за хвост, достаёт портсигар, звонко звякая крышкой, а после – зажигалкой. Тяжелой, серебристой, усеянной странными линиями и слиянием изворотливых узоров. Пока мой оппонент орудует с видом курильщика со стажем, я смотрю туда, где бушует весна, разнося аромат декоративных лилий и зелени. Здесь в каждом человеке словно видишь отражение самого себя. Некое столкновение душ, которые некогда оказались разбросанными по разным городам.
