Александр Филиппович ПЛОНСКИЙ
ПОБЕДИТЕЛЕЙ НЕ СУДЯТ
Фантастический рассказ
Пока всё... Я выключил реальность и сейчас принадлежу самому себе. Мой внутренний мир заключен в хрупкую скорлупу. По другую сторону поглотившая меня Вселенная и звездолет, пронзающий ее со скоростью, которую несведущий назвал бы сверхсветовой... Впрочем, "звездолет" - всего лишь аллегория, в нем нет ни крупицы вещества. Он неотделим от меня самого.
Кто я, имею ли право называться человеком? Строго говоря, нет. Я волновой двойник человека. Живого, реального человека. Двойник, заимствовавший у него все, кроме плоти. Не привидение, нет - вполне материальный сгусток полей, упорядоченный и высокоорганизованный.
У меня есть прошлое. До известного момента - прошлое прототипа, затем собственное... Как-то он там, на Земле, мое первое "я", предтеча живой волны, несущейся быстрее, чем свет в свободном пространстве: в волноводе скорость возрастает, может даже стремиться к бесконечности. А если волновод во Вселенной... Трансвселенская магистраль? Но возможно ли такое в бесконечном пространстве?
Этот вопрос запал в головы ученых, и вот я лечу, нет, распространяюсь неведомо куда, чтобы ответить на него. Кому ответить? Как ответить? Зачем? Похоже, ученые даже не задумывались над этими "кому", "как" и "зачем"... Ученые - взрослые дети, которым подавай всё новые и новые игрушки. Я последняя из них.
Однако имею ли я право на собственное "я"? Пусть не человеком, но личностью могу считаться?
Мой прототип... Думает ли он обо мне? Не мучает ли его совесть? Ему так легко представить себя на моем месте... в полном одиночестве... в абсолютной изоляции... в неведении о будущем!
Самое страшное для меня - будущее. Боюсь не смерти - бессмертия. Что, если буду существовать столько же, сколько Вселенная, - вечно? Нескончаемое движение в нескончаемом пространстве... Без цели, без надежды, с сознанием, что уже нет ни человечества, ни Земли, ни Солнечной системы, ни Млечного Пути... Движение среди чужих, беспрестанно сменяющихся звезд, сквозь миры и антимиры - поле может взаимодействовать не только с веществом, но и с антивеществом...
Мой прототип... Мы родились в один и тот же миг, в одной и той же точке. Все, что происходило с ним, происходило и со мной. Любили одну и ту же женщину, испытывали одну и ту же боль. Теперь же мы порознь...
Обо мне они не подумали. Человек во плоти не сумеет понять человека-волну. Разве волна может страдать? Это же модель, репродукция, схема! Разве схема способна чувствовать? Ее назначение - собирать, обрабатывать, анализировать информацию. И я собираю, обрабатываю, анализирую. Выполняю свой долг. Перед кем? Кому и чем я обязан? Смешно, нелепо, но я чувствую себя человеком и горжусь принадлежностью к человечеству. Если моя смерть или мое бессмертие нужны людям... Стоп! Пора включать реальность...
* * *
И все же зря я поддался... Уникальная нервная система, видите ли. Повышенная восприимчивость к аш-полям и тому подобное. Другого такого нет, и будущее науки всецело зависит от моего согласия.
- Что вам стоит, вы же ничего не теряете!
Пришлось согласиться. На свою голову...
Вспоминаю гулкие коридоры НИИ. Меня везут на каком-то неуклюжем катафалке, словно больного в операционную. Раздетого догола, с макушки до пят облепленного датчиками. Водружают на хирургический стол: "Сейчас мы вас на минуточку усыпим, сны будут приятные..."
Сны были совсем не приятные. Снилась моя жизнь, в подробностях, какие наяву не помнил. А некоторые заставил себя забыть. Оказывается, не забыл. Снилась Вита и наш последний разговор... Но хватит! Я уже снова начал забывать... Иначе не спасет и уникальность нервной системы: "уникальная" вовсе не означает "крепкая", скорее наоборот!
Меня выжали, как лимон, и с превеликой благодарностью отпустили на все четыре стороны.
Я был посвящен в замысел эксперимента лишь постольку-поскольку... Нужен прототип для создания какой-то особой волны, которую пошлют в глубь Вселенной, дабы постичь... Что постичь - не моего ума дело.
- Ну и посылайте вашу волну, при чем здесь я? - говорю главному из ученых, румяному, совсем домашнему старичку в академической ермолке.
- Вы и есть эта волна! - отвечает тоном злодея и подмигивает. - Не бойтесь, даже не почувствуете, что летите, пардон, распространяетесь. Лично для вас все останется по-прежнему.
Он сказал полуправду. Живу, как и прежде. Но по ночам сплошные кошмары: я один на миллиарды безлюдных парсеков и отчего-то панически боюсь... не смерти, это было бы естественно, а бессмертия. Просыпаясь, ощупываю себя и - руки-ноги на месте - утираю холодный пот...
Иногда мне снятся колонки цифр. Бесконечные столбцы цифр, лишенных смысла. Это еще хуже. Встаю измотанный, словно тяжкой работой. А цифры стоят перед глазами, будто на экране с послесвечением. Однажды я бессознательно исписал ими лист и... порвал его в клочья: не хватает свихнуться!
...Нужно позвонить румяному злодею. Заварил кашу, пусть и расхлебывает!
* * *
