Поэт(один)Ну, слава богу, — напоследокЯ от соседей и соседокИзбавился, — от их враньяИ сплетней; напоследок яС плеч сбросил груз сует и хлопот,И смолкнул горькой жизни ропот,И вот же, на крылах мечтыПеренесусь на высоты...Кикимора(вдруг входит, одетый по последней моде)С которых вы, как сын Дедала,В болото падали не раз!Охота улетать из глазУ вас поныне не отпала?А волос поседел совсем, —И щеголять-то перед кемВам здесь поездкой Монгольфьерской?ПоэтВы кто? — сюда пришли зачем?Не знаю вас, и гость вы дерзкий,Прошу же, сударь...КикимораЯков БемИ Сведенборг на вашем местеТотчас меня б узнали... ВамРаздумать, кто я, время дам.ПоэтШалун? Кикимора? — По чести,Я думал, что уже с тобойНе свижусь.КикимораВспомнить сердцу больно,Как поступили вы со мнойНеласково, как богомольно?Но что мне делать? К вам я слаб;Своей привязанности раб,Не то я, что другие духи.Извольте видеть: ходят слухи,Что сладить с драмою своейВам трудновато без чертей,И взял я отпуск от ДенницыИ через горы, степь и лесПримчался прямо из столицы.ПоэтТы, братец, образцовый бес!Тебе я крайне благодарен.Скажу же детям и жене,Что здесь со мной приезжий баринИ чтобы не мешали мне.КикимораПомилуйте! Сочту за счастье,Когда...ПоэтСпасибо за участье!Однако извини: моимНе слишком, полагаю, нужноЗнакомство с щеголем таким.Да и хозяйке недосужно:К обеду кашу нам и щиОна готовит... Не взыщи.(Уходит.)Кикимора остается один и роется в его бумагах. Поэт застает его за этим благородным занятием.Кикимора(нисколько не смутясь)А я, по праву прежнего знакомства,Те вдохновения перебирал,Которые ваш гений завещалВниманию и памяти потомства...ПоэтЗа наглый знак такого вероломства...Но чувствую: всего глупейЖдать благородства от — чертей.КикимораДа! свой устав у нас, свои обыкновенья:Не оскорбят нас ваши оскорбленья;И я ж философ и плебей,Хотя теперь и шляюсь в модном свете;Поговорим же о другом предмете!Итак, Ижорский стал ханжой у вас?И, если не морочите вы нас,Его увидим вскоре мы монахом.От этого не трепетом, не страхом,Зевотой обдает меня...Монахом! — нет, со дня,В который вы мне увольненье дали,От духа времени в своей глушиНемилосердо вы отстали!Вы верите в любовь, в могущество печали,В огонь страстей и в теплоту души...Ба! это все давно истертые пружины!Нам нужны ныне посильней картины:Герой сороковых годовБез сердца, без друзей и без врагов;Он даже самого себя не любит,Не мстит, а если губит,Так потому, что скучно и что вникВ ничтожество людей, — ему сказал рассудок:Их нечего беречь. Он истинно велик,Он убежден, что все на свете предрассудок,Все вздор. — Когда ж расстроится желудокИли не спится, — он начнет писать дневник...Дневник chef d'oeuvres:[203] в нем, как анатом искусный,Фразер наш разлагает свой же труп —И варит из него спартанский, черный суп,Суп гадкий, может быть, — зато чертовски вкусный.ПоэтИжорский мой — не так ли? — просто глуп?КикимораВот и обиделись! — Знать, что и в наше времяПоэты раздражительное племя.С полсотни мастерских стиховВ Ижорском, например когда на сценуВыводите меня или других бесов;Но — сделайте в развязке перемену:Смешное ваше Отче согреших —Не в нравах нынешних холодных и сухих.Не лучше ль будет, ежели участьеВ убийстве графа примет ваш герой?Вы покачали головой:Не нравится? — Так что ж? — Ударьтесь в сладострастье.Обратно в Петербург (нам это нипочем!)Молодчика перенесем;Там мы с Ундиною Невы его сведем...Не бойтесь же! боязнь удел певцов бездарных.При хоре роковом духов элементарных(Тот хор напишете в стихах таких,Чтоб ужас с негою сливался дико в них),При полном месяце среди лазури яснойВ объятья девы вечно молодой,Всегда причудливой, всегда прекрасной,Однако без души живой,Уже не находя ни в чем земном отрады,С безумным хохотом бросается герой, —И что же? — тело сладостной наядыВдруг тает и — становится рекой.Он тонет... Будет с вас; а только будьте новы,И прочь все предрассудки, все оковы:В одно спаяйте бред и смех,Сарказм и страх, поэзию и грех —И адом поручусь за бешеный успех;Да! ваше генияльное созданьеВмиг завоюет вам всех зал рукоплесканье.ПоэтБес, за совет благодарю.Но, демон-обольститель,Ты века нашего, положим, представитель,Да я не для него творю.КикимораНе для потомства ли? — о! труд похвальный!К потомству только путь довольно дальный:Не оборваться бы, да вместе — с книгой — бух...ПоэтБух в Лету? — Так и быть. Прощай, лукавый дух!
