Не знаю я, зачем стихи писать,Бумагу портить, строфами играя?Потом их рвать и не публиковать,И тратить время, рифмы подбирая.Коль мысль есть — ты просто запиши.Не будь юнцом, мальчишкой седовласым.Поэт не должность, а полет души!Ты счастлив снова свидеться с Пегасом.И это не дорога, а стезя.Не потому ты пишешь, что умеешь.А оттого, что не писать нельзя,С поэзией ты в жизни все успеешь.Любить успеешь, думать и страдать,Грустить и плакать, песню спев при этом.В стихах ты можешь часть себя отдать.Коль хочешь быть счастливым — будь поэтом.<p>Лицо поэта</p>Стихи, читая между строчек,Себе вопрос я задавал.Что нам вещунья напророчит,Когда идём на карнавал?Что мы найдём в огромном холле?Не лиц, а масок хоровод.То Паганини заниколит,То чёрт Вакулу унесёт.Нас в хороводе слов кружило,Хорей и ямб — поэта рок.Тебя ильил я что есть силы,А ты софила между строк.Как де Лотрек на МонпарнасеВ канкане слов тулузит нас.И мы несёмся на ПегасеНа свой непознанный Парнас.Мы в поэтической пучине,Как Пушкин, Блок или Кольцов.Не сложно быть в чужой личине,Трудней своё иметь лицо.<p>Перед поэтом станьте на колено</p>Перед поэтом станьте на колено.Остры как меч его карандаши.Как по шесту скользит он по катренам.Он обнажён пред этим миром бренным.Поэзия стриптиз его души.<p>Краткость сестра таланта</p>Как оценить значенье нашей жизниНе знает ни оракул, ни мудрец.Миг краткий от рождения до тризныОтмерил нам на всё про всё Творец.Седой глупец достоин порицанья.Венчают лавры нас не по годам.Так часто гениальные созданияДо срока уходили к праотцам.Короткий стих достоинство поэта,А в нем сплелись огонь вода и медь.Достойно до последнего куплета,Суметь бы песню жизни нам допеть.<p>Поэту</p>В чем назначение поэта?Вести вперед и к свету звать.И даже выстрел пистолетаНе в силах песню оборвать.Перо в руках большая силаИ есть ли в том твоя вина,Что много жизней уносилаСтихом поднятая волна?Зачем сжигать сердца глаголом?На миг задумайся поэт.Свой стих прерви на полуслове,Коль не под силу дать ответ.<p>Пошлость и гениальность</p>Как много есть на свете емких фраз,Но опошляем мудрые словаМы, повторяя всуе много раз.Полна словами теми голова.Мы пошлость различить не в силах сразу.Казалось бы, что свежестью полна.Когда-то гениальностью былаЗаезженная авторами фраза,Звучащая до пошлости банально.Она в мозгу подобна метастазу,Забыть её бы напрочь как заразу.Но ведь была когда-то гениальна,Читателей, пройдя суровый суд.А те, что прозвучат оригинально,У критиков поддержки не найдут.<p>Орфография жизни</p>
