И ещё одна особенность: в стихах Юрия Райгородского при сдержанности интонации явственно ощущается нежность – к ребенку, к цветку, к женщине, трепетное и бережное отношение ко всему хрупкому в жизни, нуждающемуся в любви и заботе.
Анастасия Ермакова – поэт, прозаик,
зам. главного редактора Литературной газеты.
<p>Любовная лирика</p><p>Стул</p>Когда Вы навсегда ушли,Стул отодвинув оскорбленно,Щелчок замка входной двериРулеткой русской стал невольно.Но нет, не мыслил я беды,Искал я выхода иного,Не помню, что сказали Вы,Но это был язык чужого.Потом я сел, услышал войИз глубины своей же раны,Я по груди провел рукойИ ощутил на сердце камень.Оно стучало, как могло,Толчки сменяли перебои,Оно скулило и теклоРасплавленным, как лава, горем.Потом тонул, упал на дно,Стул выражал свое участье,Она качалась, сев в него,Стихи читая, как причастье.Он первым ощутил теплоИли прохладу ее тела,Ему так запросто дано,О чем мечтал я неумело.Теперь со стулом мы одно,Он мой тотем, любви начало.Я крепко выпью, сев в него,Но нет – не из ее бокала.Любовь – качели. Стул молчит.Кнадежде – раз и два – к тревоге,Убьет отчаяньем. Воскресит.Отнимет и подарит ноги.Саратов, май, 2019 г.
<p>Фонтан</p>Глаза Ваши цвета сапфираИ взгляда неясный туман,В них спрятана мудрость БагирыИ любопытства фонтан.Вам грезятся мрамора слезы,Бахчисарая обманИ две одинокие розы,Любовью терзаемый хан.Где та изначальная точкаИ тот безрассудства предел?За ухом, в той пряди у мочки,Поправить которой не смел.Могучие жизни фонтаны,Как тот Петергофский «Самсон»,Упав, рассыпают бриллиантыИ, тая, танцуют бостон.Вы стойки к душевным порывам,Покой, словно принцип, храня,Но как же случилось – любовнымФонтаном забила тоска.А сердцу отрадно и больно,Вода размывает недуг.И здесь, у фонтана, подолгу,Потупясь, Вы смотрите в круг.Саратов, Будапешт, май, 2018 г.
<p>Встреча</p>Тебя я больше не люблю,Но сердце этого не знает,Я мимо окон прохожу,Оно, как прежде, замирает.Тебя я больше не люблю,Но помнит абажур зеленыйИз глаза правого слезуИ взгляд, погасший, отрешенный.Когда-то изумрудный цвет,Но выцветший, уже нездешний,Мне из окна качнет в ответ,Своею бахромой поблекшей.Нет, не хожу я в этот дом,Где допоздна, самозабвенноРоман французский за столомЧитали вслух, попеременно.Тебя я больше не люблю,Но думать запретить не в силах,И до сих пор себя клянуЗа нерешительность ленивых.Случайной встречи божий дар,Твой взгляд, наполненный сомненьем,Ты лишь шепнула: «То был март», —Исчезнув в новом измереньи.Окно погасло с этих пор,Пришла ненужная свобода,А я ходил в ночи, как вор,Укравший непомерно много.Саратов, май, 2019 г.
<p>«Одинокий пастух»</p><p>(музыка Джеймса Ласта)</p>
