Бесстрастно из себя являют чудо;
И мнится мне, что даже умерев,
Никто не сможет убежать отсюда.
17.07.16
Шелуха
Иду опять дорогою простою,
На ум приходит проза, а не стих.
Но всё ж я как поэт чего-то стою,
Так вот же вам размер от сих до сих:
Меня с трудом печатают в журналах.
Причина? Волк – увы, не друг собак,
А бодрый – злит своим лицом усталых.
Бог знает, кто из нас попал впросак.
Страдаю регулярно от досады,
Но счастием отнюдь не обделён,
Зане уверен: эти людегады
В грядущем не оставят вам имён.
Жду. Как и вы с надеждой тайной ждёте
Причастия к великому стиху.
Хотите увидать его в полёте?
Тогда стряхните с сердца шелуху.
24.07.16
Поздний овощ
Поздний овощ, всё никак не дозрею,
Не войду с триумфом в порт – а пора бы.
Всё вынашиваю чудо-идею -
Мне идейку бы родить бы хотя бы.
Мышь рожу? Вопрос: А был ли горою?
Может, вовсе не такой уж я дока?
Просто выбрался за го'род и рою
Корешки, живя в степи одиноко.
Для сомнений столько поводов тяжких,
Что поддашься и не стронешься с места.
Оттого-то и пишу на бумажке
Я рифмованные строки протеста.
Для того и упираюсь ногами
И последним, чем могу – головою,
Чтоб писателем прослыть перед вами,
Перед миром и пред гордой Москвою.
Всяк мудрящий не минует печали.
Глупо втуне дожидаться оваций.
Петухи уже давно прокричали,
Скоро, жареные, станут клеваться.
Ах, клеваться? Значит всё-таки зёрна
Есть какие-то в моём бренном теле
И не зря я так трудился упорно,
Значит всё-таки прорвался я к цели.
28.07.16
