Суета на Варшавском вокзалеЯ в толпе потерял Вас, мадам.Почему же Вы мне не сказалиПро далекий чужой Амстердам,Навсегда покидая Россию,Чтоб другие сердца покорять.Почему Вы меня не спросили,А готов ли я Вас потерять?Пусть я Вами сегодня унижен,Пусть забыт, но, быть может, даст БогСнова свидимся где-то в ПарижеИли здесь средь российских дорог?Только знайте, я Вас не забудуНикогда до конца моих дней…От того, что нам встретиться трудноМои чувства к Вам только сильней.А пока полыхают станицыК Вам приехать, увы, не могу.Ради Вашей любви к заграницеЯ Россию для Вас берегу,Чтобы Вы возвратились обратноКогда Вам надоест Амстердам.Только Вы не поймите превратно,Если я Вас не встречу, мадам.<p>Волкодавы</p>Мадам, прощайте навсегдаИ всё забудьте.И в не счастливые годаСчастливой будьте.Не поминайте Вы меня,Не вспоминайте,Но, то, что помню я о Вас,Вы это знайте.Я где-то там опять один —Волк-одиночкаВновь на меня идет охота.Выстрел — точка.Но я прорвусь, как и всегда,Сквозь все преграды,Ведь прежде, чем мне умереть,Вас видеть надо.А может взять и подойти,Обнять за плечи?Но видно проще мне сбежатьВ дождливый вечер,От волкодавов скрыться в ночь,Уйти от пули.Но почему же Вы, мадам,Вдруг так взгрустнули?Иль сердцем поняли, что яБыл где-то рядом,Но не ищите Вы меняНапрасно взглядом.Теперь лишь в памяти у ВасЯ существую.И волкодавы в первый разВосторжествуют…<p>И сон и явь</p>За окном купе летят станицы,Промелькнул и скрылся тихий Дон.Может быть, всё это мне лишь снится,И мой поезд это тоже сон.Сон, который был когда-то явью,И я в нём по-прежнему живу:Вот я на коне на переправе,Или это — просто дежавю?Лица за окном мне так знакомы,Только я не помню — почему?Всё как было. Правда, нет Укомов,А вокзалы те же по всему.Та же степь, что помнит поимённо,Всех кто пал здесь. Их не перечесть.Помнит и трёхцветные знамёна,И меня, пока живого, здесь.Только я не помню, почему-то,Кем я был в том яростном годуИ как шёл в атаку летним утромИ, быть может, до сих пор иду…<p>Тоска по родине</p>Прошу, про Петербург мне расскажиПро то, как там живут теперь другие,Быть может, излечусь от ностальгии,Себе, оставив только «ностальжи»…Ты расскажи, как Летний сад живёт,И как Нева в гранитный берег плещет…Приснился сон мне, может быть он вещий,В нём Петербург опять меня зовёт.Вернуться бы! Но стал Париж мне ближеИ Сены плеск Неву мне заменил,Но Петербургу я б не изменил,Не окажись изгнанником в Париже…И потому тот Петербург не мой,Хоть я и по нему всю жизнь тоскуюВ Париже, где нашёл судьбу иную.А всё равно так хочется домой!
