«Пропускаю мимо фазы…»
Пропускаю мимо фазы.Пролетают мимо фразы.Остаются в пальцах точки.А в письме погибли строчки.Исписываю лист за листом кряду.Испытываю телевизор взглядом.Монохромную простынь выстелила.По горящей в небе луне выстрелила.Только пуля упёрлась в стенки ствола,Ругалась, кричала, плакала.А потом свинцом в меня плюнула.Я не обиделась, я тоже так думала.«Остывала заварка в чае…»
Остывала заварка в чае.Опускались на дно теплоходы, скучая.Проплывали гиганты, смеялись и пели.В трюмы вливали вёдра капели.Смывали с причала следы и мотивы.Тёрлись лениво о борт из крапивы.Мяли в руках островки поворотов.В зубах ковырялись обломками гротов.Ловко играли, уходили, нырялиИ пепел от раковин мне отдавали.«Сидела за столом, выстукивала что-то…»
Сидела за столом, выстукивала что-то.Дождь тихо подражал походке бегемота.Жирафом выгибалась лампа над столом.И плед свернулся кошкиным клубком.Опущенными веками кромсала память,Пытаясь сохранить тепло, но вытекатьОно стремилось в тонкие проёмы.Я грела комнату своим дыханьем ровным.Молчала улица, и не было нигдеТех чувств, что просыпались только в сентябре.«По улицам города шла быстро домой…»
По улицам города шла быстро домой,Мне путь освещал холодный свет фонарей.Старик шёл навстречу, замёрзший и злой,Тащил по земле мешок, наверно, камней.Холодные руки поглубже в карманы,Паром дохнула: «Дедуль, что в мешке?»Сплюнул старик: «Грёзы и планы.Только место занимали в душе!Ничего не сбылось. Что толку от них?!Только время ушло, не вернёшь ведь его!Я бы лучше пожил…» – он утих.Закурил. Потащил еле-еле мешок.Я пошла. Усмехнулась. Мечты тяготят?Открыла горячую воду, пусть льётся.Сколько ему? Пятьдесят? Шестьдесят?У меня уж сейчас такой наберётся.«Разрываю, исправляю, порчу…»
Разрываю, исправляю, порчу.Насылаю на листы порчу.Чтоб рвались под моим ногтем.А сама готовлюсь быть гостем.А сама безделушке рада.Может, я ещё ребенок, правда.Эта мысль не детским словом кроется.А за ним ничего не кроется.Слов бессмысленных целые полки.Я дыханием открою все створки.Стряхну пыль со звёзд на дорогу.Пройдут по ней чьи-то босые ноги.А я сплю, и в моём сне странномЯ считаю утюгом страны.Я топлю корабли тканейИ пурпурных овец стаиОтпускаю с причала в воду.На заслуженную в снах свободу.«Перехожу вплавь в злобу…»
Перехожу вплавь в злобу.Переплываю вброд, чтобыПрострелить камнем воду,Пропустить сквозь себя скобы.К листам себя прикрепляя,И водою литься, литься.Бездумные буквы опять оставляя,Взять ручку и застрелиться.Стихотворение в прозе № 1