На той войне, на той войнечасы ты видел на стене,все умерли, они ходили,одни в разрушенной квартиреони ходили, как могли,вот здесь, на краешке земли,они смотрелись как осколокуюта, тишины, тепла,напротив, со ступенек школы,шатаясь, женщина сошла,какой-то дед из серой мглытебе кричал: «Не уходите!»,ещё ты клёны в парке видел,их расщеплённые стволы.На той войне, на той войнеты видел девочку в окне,она тебе рукой махнула,на ней был вязаный платок,ты видел — танковое дулорождает огненный цветок,и там солдат перебегал,танк выстрелил — солдат упал,контуженный взрывной волной,как он домой теперь вернётся,как он теперь придёт домой,тогда ещё светило солнце,потом пошёл под утро дождь,потом ты ел из банки борщ,потом ты ложку потерял,потом опять ходил в атаку,потом ты спал, потом ты спал,во сне к тебе пришла собака,и вы с ней долго обнималисьи радовались, как могли,и два воробышка купались,купались в золотой пыли.<p>«Жизнь занятная штука, Настасья…»</p>Жизнь занятная штука, Настасья,иногда посреди темнотынебеса замирают от счастьяи роняют на землю цветы.И стоит, занесённый цветами,словно снегом, наш утренний сад,и жуки потрясают рогами,и кроты защищают кротят.Глубоко под корнями растенийесть в другую Вселенную лаз,и оттуда являются тенимужиков, что погибли за нас,и стоят над твоим изголовьем,и на лавках сидят во дворе,и уходят назад по кротовьейсветовой дальнобойной норе.<p>Дмитрий Молдавский</p><p>«Поэту таланта мало. Поэту нужна судьба…»</p>
