дышу. Это старая женщина со спутанными, длинными волосами. Извергнутая. Она не
двигается быстро, не может, так как ей приходится передвигать за собой большой ящик,
вероятно, прибор для дыхания на солнечных батареях.
-Еще шаг и тогда... - угрожающе я размахиваю моим ножом, в то время как скачу вокруг,
чтобы держаться на расстоянии. все же я почти ничего не вижу в темноте и спотыкаюсь.
-Не нужно так убегать от сморщенной старухи, сладкая, - каркает женщина и шаркает ногами,
приближаясь ко мне. - Я просто хочу прикоснуться к твоему лицу. Подойти поближе к тебе.
Фу. Она воняет - как моча с сахаром. Сколько лет она уже живет здесь? Вероятно, ей уже лет
сто. Во всяком случае она так выглядит. Так как будто уже начала тлеть, но еще не мертва.
Мой живот переворачивается.
-Не подходи ко мне! - визжу я, выставляя вперед нож, и отступила назад в угол комнаты.
Женщина останавливается и бросает неожиданно энергичным движением одеяло вперед. На
ней тонкая ночная сорочка, под которой выделяется ее костлявое, высохшее тело.
О Боже, я не хочу, чтобы она прикасалась ко мне, я прижимаюсь к стене и надеюсь, что та
поглотит меня.
-Не надо бояться, - каркает старуха и двигается вперед по покрытому плесенью ковру. - Мод
Блу хочет только посмотреть на тебя.
-Кто такая Мод? - выдавливаю я.
-Кто такая Мод? Ты не знаешь меня? Думала, слухи обо мне опережают меня, - она кашляет,
давится чем-то и сплевывает на ковер. -Злая - злая Мод, - шепит она.
Вероятно, она вырвалась из психиатрической клиники и грабила кухни покинутых домов,
чтобы продержаться.
-Отпусти меня. Я никому не скажу, что встретила тебя.
-Я знаю, -кашляет она.
Я еще никогда не видела таких дыхательных аппаратов как у нее. Выглядит как маленький
холодильник.
-Итак теперь я ухожу, - говорю я и на ощупь ищу дверную ручку. Но там только влажные
обои.
-Эй. Не оставляй меня одну, - визжит старуха и приближается ко мне так, что я могу видеть
остатки ее сгнивших зубов. Когда она прикасается ко мне рукой, я кричу и размахиваю
ножом.
-Ах, ты - дикарка, все ясно, - свистит она. А затем смеется, прежде чем снова жадно хватает
меня. Одной рукой она двигает мою маску, а другой возится с кислородным баллоном,
пытаясь его снять. Я отступаю и толкаю ее.
-Эй, ты думаешь, что можешь безнаказанно делать больно, Мод Блу?
Она снова двигается ко мне, протягивая руки к моей шее. Я пробегаю под ее рукой и
двигаюсь в другой угол комнаты. Просто идиотизм, теперь я еще дальше от двери.
-Так, теперь бегу я. Давай, отдавай мне свой легкий воздух! - пыхтит она.
-Исчезни. Ведьма! Убирайся!- ору я.
-Убирайся, убирайся, - передразнивает она меня, но не начинает смеяться. - Убирайся!
Я снова размахиваю ножом, когда она приближается, но на этот раз у нее получается поймать
меня за руку и отнять у меня нож, к удивлению, с огромной силой. Затем проводит ножом в
воздухе, а я недостаточно быстра: лезвие режет мне руку. Я настолько шокирована, что
вообще не чувствую боли, а только рефлекторно зажимаю руку. Кровь течет между моими
пальцами и капает на ковер.
Мод Блу наклоняется и опускает палец в лужу крови. - Какие мы хрупкие, - говорит она и
поднимает свои маленькие глазки наверх, держа нож непосредственно у моего лица.
Мне нужно выйти наружу, даже если придется выброситься из окна. Но у Мод Блу, очевидно,
другой план. Она прижимает нож к шее и забирает мой кислородный баллон. Когда она
срывает маску с моего лица, я закрываю глаза.
-Прости, сокровище, - шепчет она и проводит тонким, костлявым пальцем ото лба вниз до
подбородка.
Я пытаюсь дышать, но мне становится дурно и кружится голова. В отличие от мятежников в
роще, которые тренировались месяцами, использовать незначительное количество кислорода,
мне его было недостаточно.
Мод не теряет время. Она стягивает маску со своего лица и надевает мою. При этом роняет
нож, но что я могу? Я еле-еле могу стоять. Ошеломленно прислоняюсь к стене и опускаюсь
вниз на ковер.
-Через день-два баллон опустеет, - шепчу я.
Скептично Мод Блу трясет мой кислородный баллон. Затем подползает ко мне и пододвигает
маску от своего старого аппарата для дыхания к моему лицу. Собственно, я должна была бы
облегченно вздохнуть, но маска так плохо пахнет, что я не знаю, как смогу выдержать его еще
хоть секунду. Но, вероятно, все становится безразличным: с зияющей раной в руке я истеку
кровью довольно быстро.
Было ли это похоже на конец Абеля? Думал ли он обо мне в конце? Считал ли он, что это моя
вина? У него было права так считать.
Затем я слышу шум в прихожей. Есть ли у Мод еще приятель снаружи, плохо пахнущий
любовник, который вернулся, чтобы окончательно покончить со мной? Но нет, Мод
вскакивает и хватается за нож. Они никого не ждет.
Это могут быть и люди из "Бриз", которые преследуют меня. Как бы то ни было, кажется, как
будто я сидела в засаде. Думая о самом худшем, пристально смотрю на дверь, и не верю
