Немного знаем о любви:Ночами скрыта и грехами,Несётся пламенем в крови,Украшена порой цветами.Мы с ней идём на смертный бой.В ней доблесть, мужество, отвага.Живёт она всегда борьбой.Там, где любовь, – звенит и шпага.Один мой старый добрый друг,Пока за рюмкой с ним болтали,Поведал мне охотно вдруг,Какие страсти в нём пылали.Вот подлинный его рассказ.Добавить что-то я не в силах.Всё точно до последних фраз,Кровь от которых стынет в жилах.«В спокойной жизни без затейНа мир глядел я благодушно.Любовных избежав сетей,Её я встретил равнодушно.Но понял вскоре: на векуНе видел пламеннее взгляда.Подобен солнцу и штыкуИ полон сладостного яда.Лица не видел – только блеск.Пятном разлит след губ кровавый.Призыва к страсти буйный всплеск,Такой, что шепчешь: Боже правый!Не мог смотреть в её глаза,Не видел кожи бархатистой.Гремела лишь над ней гроза,Сверкая нежностью лучистой.Всегда была со мной мила,Своим присутствием пытала.Лишь глянет – выбит из седла,Душа в раю свой ад застала.Стал видеть то, чего не знал,Пришли и ужас, и блаженство.Из мира крал меня астрал,Давая знать страстей главенство.Да и не крал он, а с волнойЕё пленительного взгляда,Теряя облик свой земной,Летел туда, где место ада.И, как бы я ни избегалГлаз буйных яркого разряда,Был часто сброшенным в астрал.Кошмар был в этом и награда.Я по нему шёл как герой,Сражался, вёл в бой легионы,Врагов своих громил порой.Бывало, кровь текла в ладони.Метался вихрем за мечтой —Служить любимой королеве.В своих стремлениях – святой,Как семя в пашне при посеве.Служил ей, не жалея сил.Простые слала мне приказы:“Умри же, если возомнил!”Милей не слышал прежде фразы.Пытался в поисках враговВесь мир тогда призвать к ответу.Но путь бывал всегда таков:Не вёл меня обратно к свету.Всегда я в битве погибал.Вернув лишь радости покоя,В мир прежний снова попадал,На том же месте так же стоя.Какой по времени был сдвиг,Пока с боями шёл куда-то?А может, только краткий мигНа всех глядел я виновато?Шёл прочь, не видя ничего.Тащил усталость, боль и раны.Не слышал сердца своего.В ушах стучали барабаны».Прощаясь, так скажу я вам:Мой друг – прекрасный добрый малый.Поверил я его словам.По жизни он игрок бывалый.Но знал тогда, что мне нельзяСмотреть – и это несомненно —Герою моему в глаза,Пока рассказ вёл откровенно.Что было в них? Вопрос во тьму.Смесь ужаса, восторга, счастья!И я завидовал ему,Когда ушёл он в шум ненастья.Не смог бы, верно, я, как он,Безропотно любви поддаться.Каков проказник Купидон,Нашёл над кем поиздеваться.Какой друг видел красоту?«Гроза», «пытала», «штык», «кровавый».Мне и читать невмоготу,Воскликну только: Боже правый!Не говорил ей никогда:«Прекрасней всех! Моя до гроба!»Любовь явилась как беда,Как слишком яркая особа.Но нежность в сердце сохранил,Полны восторга были речи.Рассказ тот свой не сочинил,Похоже, ищет новой встречи.
