Не думал никогда,Что ты вернешьсяВ вихре пылинокИз солнца, времени и земли.Одолимо, но длинноКажется мне все —От разлива рожденьяДо того, что иссохлось в ручьи…Потерялось, забылосьИ где-то осталось ничьим.Разве можно подумать,Разве мог я подуматьИ тогда, и когда-то еще,Что из радуги времени, солнца, землиУже падают первые признаки тленьяНа незрелые яблоки щекИз снегов, из дождей,Из травы, из земли, из камней…Хорошо, что пришла ты,Пробилась ко мне.<p>«Прошел только год…»</p>Прошел только год.Пересохла, растрескалась и огрубелаТакая живая,Недавняя память во мне.И новое что-тоМетелицей тополя белойКлубится навстречуПо улице,Где никого уже нет.И я не спешу никуда.В одиноком пространствеМогу до забвеньяВ ночной погружаться июль.Во имя шагов,Городских заколдованных странствий,Как пух тополевый,Роняя обновку свою.<p>ПЕРЕД СНЕГОМ, ЕЩЕ НЕ УПАВШИМ</p>Сборник, стихи из которого представлены здесь, относится к концу семидесятых — началу восьмидесятых годов, не опубликован. Новым состоянием души Михаила была песенная возвышенность, эмоциональный взрыв, с помощью которого он пытался вырваться из удушающей действительности. Будто шаманит поэт, заклиная себя в чем-то… Веру свою в Россию заклинает, любовь к ней, потому что без этого и жить-то, вроде, незачем, и все это очень серьезно:
«Я Родину защищал и от нее страдал». Эйфория на краю пропасти. Жесткость и твердость формы, точность, афористичность придут потом. Михаила будут называть «мастером короткой строки». А здесь он — как волна на подъеме, когда сквозь ее зеленоватый гребень просвечивает солнце, багряное, как кровь…
<p>«Золотая российская россыпь!..»</p>ЗолотаяРоссийскаяРоссыпь!ОтыщитеТе капли в дождях,Что раскатятсяЗвонкоголосо,На равнинный просторВыходя.ПомогиБлагодатному свету,По родимой землеПоспеши!Есть они —Позывные поэтов,Напряженная песня души.<p>«Вылетай, моя песня, на волю!..»</p>Вылетай,Моя песня,На волю!Передай, что я жив и храним.Мой поклон —Всем погибшимИ полю,И народу родной стороны.Мою чистую, светлую радость —Ветрякам,Всем избушкам,Ручью!И еще передай,Что неправда,Будто песен о них не пою.Я пою,Не считаясь с погодой,Белым днем,По бессонным ночам,И врачи — мои лучшие годы —Наотрез запретили молчать.Обещаньями шибко не потчуй,И, с меня не снимая вину,Объясни,Что, мол, трудно на почте…Но — придет.Больше ждали в войну.Улетай.Знай,Душою я чистый,Как степная весенняя ярь!Если кто-то в метель постучится,Пусть откроют.Там — песня моя…<p>«Поля, поля — простор осенний рыжий!..»</p> 
