Рассталась я с тяжелым сном,Не встретясь с радостной мечтою;Я вместе с утренней зареюБыла на холме луговом.Запела птичка там над свежими кустами;В душистой рощице привольно ей летать;Вдруг с кормом нежно к ней стремится... верно, мать —И залилася я слезами.Ах! мне не суждено, как птичке молодой,В тиши безвестной жить у матери родной.Дуб мирное гнездо от бури укрывает;Приветный ветерок его там колыхает;А я, бедняжка, что имею на земли?И колыбели я не знала;У храма сельского когда меня нашли,На камне голом я лежала.Покинутая здесь, далеко от своих,Не улыбалась я родимой ласке их.Скитаюся одна; везде чужие лицы;Слыву в деревне сиротой.Подружки лет моих, окружных сел девицы,Стыдятся звать меня сестрой.И люди добрые сиротку не пускают;На вечеринках их нет места мне одной;Со мною, бедной, не играютВкруг яркого огня семенною игрой.Украдкой песням я приманчивым внимаю;И перед сладким сном, в ту пору, как детейОтец, благословя, прижмет к груди своей,Вечерний поцелуй я издали видаю.И тихо, тихо в храм святойИду я с горькими слезами;Лишь он сиротке не чужой,Лишь он один передо мнойВсегда с отверстыми дверями.И часто я ищу на камне роковомСледа сердечных слез, которые на нем,Быть может, мать моя роняла,Когда она меня в чужбине оставляла.Одна между кустов, в тени берез густых,Где спят покойники под свежею травою,Брожу я с тягостной тоскою;Мне плакать не о ком из них —И между мертвых и живыхВезде, везде я сиротою.Уже пятнадцать раз веснаВ слезах сиротку здесь встречает;Цветок безрадостный, онаОт непогоды увядает.Родная, где же ты? Увидимся ль с тобой?Приди; я жду тебя всё так же сиротою —И всё на камне том, и всё у церкви той,Где я покинута тобою!<1823><p><strong>МОЛОДОЙ ПЕВЕЦ</strong></p>Ирландская мелодияНа брань летит младой певец,Дней мирных бросил сладость;С ним меч отцовский — кладенец,С ним арфа — жизни радость.«О, песней звонких край родной,Отцов земля святая,Вот в дань тебе меч острый мой,Вот арфа золотая!»Певец пал жертвой грозных сеч;Но, век кончая юный,Бросает в волны острый мечИ звонкие рвет струны.«Любовь, свободу, край родной,О струны, пел я с вами!Теперь как петь в стране вам той,Где раб звучит цепями?»<1823><p><strong>ПРОСТИ</strong></p>Элегия лорда Байрона(Перевод с английского)
