Все сны, все помыслы своиК ней, словно руки, простирая,Ты ждешь прекраснейшей любви,Как ждут младенческого рая.А там давно потушен свет,И пальмы срублены, и ланиРастерзаны, и больше нет,О, даже разочарований.1954<p>176. Сонет о розовом кусте</p>
«Gloire de Dijon»
«Madame Lelavasseur»
«Helene Valabregue»
(из каталога роз)Усыпанный цветами, темно-алый,Сквозной беседкой изогнулся он.Не здесь ли Маргарите снился сонИ Доротея Германа встречала?Он спутник готики, в нем неги мало,Его бы миру не вручил Дижон,А имена своих лукавых женЕму бы Франция не завещала.Но в строгости цветенья своегоВенчать героя или божествоЕму зато приличествует боле.Последней славой осенять гроба,Чтить чистоту девического лбаИ пленнику быть вестником в неволе.<p>177. Сонет о меде</p>Засахаренным солнечным лучомСияет мед на блюдечке стеклянном.Посланец неба! Гость благоуханный!Что хочешь ты поведать нам? О чем?Увы, мы никогда их не прочтем,Те знаки формулы твоей нежданной,Что в золотом ларце, от Бога данном,У ангелов хранится под ключом.Мы будем, волшебства не замечая,Тебе всего лишь радоваться, к чаюМеж булочкой и маслом получив.Ведь тайна тайн твоих неизреченна,И может быть, от нас сокрытый, живНа хрупком блюдце вздох самой вселенной.1954<p>178</p>Итак: мы говорим стихами,На языке поэтов. Он,Конечно, выдуман не намиИ миру только одолжен.Недаром он почти дымится,Почти звенит, почти летит,Недаром от него страницаТот след обугленный хранит.Когда приду я за ответомТуда, куда мы все придем,То там (не ангелы ли это?)Заговорят со мной на нем.Он будет весь уже крылатым,Уже без слов, но все пойму,Затем что на земле когда-тоЯ так любил внимать ему.1955<p>179. Эпитафия на смежных могилах</p>Были: он садовником глухим,Я - поэтом, всем внимавшим зовам.И трудились каждый над своим:Он - над саженцем, а я - над словом.Мы ушли. Но на какой-то срокНа земле неистребимо вешнейСохранимся: я - десятком строк,Он - посаженною им черешней.1954<p>Прикосновенье</p>
Моей жене
<p>180</p>Мне не придется «там» писать стихов,Но вряд ли ремесло свое забуду.Мне верится, что даже и без словОпять, как здесь, служить я слову буду.Не знаю чем. Как это разгадать,Земного равновесья не наруша?Быть может, тем, что хочется назватьЯмбическим прикосновеньем к душам?Прикосновеньем стройным, как строка,Которое в душе строку разбудит...Ах нет, не знаю! Пусть со мной покаМечта об этом, затаясь, побудет.1957<p>181</p>
