Что это – властное, трепетно-нежное,Сердце волнует до слез,Дух заливает любовью безбрежною,Имя чему – Христос?Был ли Он правдою? Был ли видением?Сказкой, пленившей людей?Можно ль к Нему подойти с дерзновением,Надо ль сойтись тесней?Если б довериться, бросив сомнения,Свету, что в мир Он принес,Жить и твердить про себя в упоенииСладостный звук – Христос!Если бы с Ним сочетаться таинственно,Не ожидая чудес,Не вспоминая, что он – Единственный,Или что Он воскрес!Страшно, что Он налагает страдание,Страшно, что Он есть искус…Боже, дозволь мне любить в незнанииСладкое имя – Иисус.
Апрель 1911
Страстная суббота
<p>«Опять, я знаю, возникнут все те же…»</p>Опять, я знаю, возникнут все те жеСкудные, неумелые слова,Только звучать они будут все режеИ угасать без следа.Все труднее мне станет ткать одеяньеИз ненужных словесных оков,И стих последний будет признаньем,Что больше не нужно стихов.Но в этом не боль, не бедность земная,Здесь путь, уводящий на много лет…И все бледнее, в песке теряясь,Заснет человеческий след.
Апрель 1911
<p>Экспромт</p>Дальше нельзя идти, —Я не вижу путы.Все скользит из руки– Стало все равно.Знаю, что есть страна,Где печаль не нужна,Все не так, как здесь…Может быть, все был сон.Веры нет в закон.Полноту временМне не здесь найти.
1911
<p><Выропаевский цикл></p><p>«Я блуждаю, душой несвободная…»</p>Я блуждаю, душой несвободная,Жмется сердце все суевернее,Расстилается поле холодное,Наполняют туманы вечерние.Мне страдать бы о том, что в неволе я,Чтоб молитвой уста задрожали бы…Но я слышу в себе лишь безволиеИ несвязные, тихие жалобы.Не помогут затвор и молчание,Не случится со мной невозможное.И бесплодно мое покаяние,Как бесплодные травы дорожные.
Май 1911
Выропаевка
<p>«„Днем вершу я дела суеты…“</p>«Днем вершу я дела суеты,Ввечеру – зажигаю огни».И слетаются снова мечты,Доверяя, как в прежние дни.Я опять обману их на миг:Всколыхну их невинный покой,Поманю их неверной рукой,Посулю им несбыточный лик.А потом станет вновь все темно.Kaк обступят – я скроюсь в тени,Загашу золотые огниИ закрою беззвучно окно.
