С вопросом на устах и с горечью во взоре,Как глупое дитя, обманутый тобой,Широкошумное, разгневанное море,Стоял я над твоей кипучей глубиной.Вокруг лежала ночь. Сплошною вереницейХолодный ветер гнал по небу облака;На мысе пристани подстреленною птицейМетался яркий свет на башне маяка;Усталый город спал, – лишь ты одно не спалоИ, грозно уходя в клубящийся туман,Отхлынув от скалы, зловеще замолкало,Прихлынув снова к ней, гудело, как орган.О, как я рвался к вам, полуденные воды,Как страстно рвался к вам из родины моейЗабыть мою печаль на празднике природы,Согреть больную грудь теплом ее лучей!..
1886
<p>Икар<a l:href="#c002303"><sup>*</sup></a></p>На Крите жил чудак, по имени Икар.Для дерзких дум его земля казалась тесной.Он с завистью смотрел, как солнца яркий шарТоржественно плывет дорогою небеснойИ как в вечерний час, когда в борьбе со мглойСмежит усталый день лазоревые взоры,В эфирной вышине, как бисер золотой,Горят лучистых звезд далекие узоры…Был праздник. Критяне спеша сходились в храм.С утра алтарь богов увенчан был цветами,И пели арфы жриц, и синий фимиамС курильниц тихо плыл душистыми струями.Вдруг, голову склоня и с луком за спиной,Наперерез толпе сограждан суетливой,Бесцельно устремив свой взгляд перед собой,Скользнул Икар, как тень, как призрак молчаливый.Его окликнул жрец: «Куда ты в этот час,К чему ты взял твой лук? Убийство и охотаПреступны в день молитв!..» Но он не поднял глаз,Направя шаг за вал, чрез старые ворота.Пред ним сквозь чащу пальм, платанов и олив,В лазурном блеске дня волнуясь и сверкая,Синел и рокотал ушедший вдаль залив,Хрусталь прозрачных волн о скалы разбивая.Икар спешил туда. Там выбрал он стрелуИ снял с плеча свой лук. Запела, застоналаТугая тетива, и чайка на скалу,Пронзенная в крыло, к ногам его упала.И долго, наклонясь над птицей, он сидел,Строенье крыл ее прилежно изучая,И было тихо всё, – один залив шумел,Хрусталь прозрачных волн о скалы разбивая…Опять в волненьи Крит… По острову прошлаБезумная молва!.. Качают головами,Не верят, но спешат, – без счета, без числа,Как шумный вешний дождь, потоками, волнами!С вершин и до земли уступы желтых скалУнизаны толпой… По ветру шумно бьютсяКлочки цветных одежд и ткани покрывал.<. . . . . . . . . . . . . . .>Пусть это только миг, короткий, беглый миг, И после гибель без возврата,Но за него – так был он чуден и велик – И смерть – не дорогая плата!
1886
<p>«Завтра вновь полумрак этой комнаты хмурой…»<a l:href="#c002304"><sup>*</sup></a></p>
