Так писал он за несколько летДо священной грозы Куликова.Как бы он поступил — не секрет,Будь дана ему власть, а не слово.Так писал он заветным стилом,Так глядел он на нашего брата.Поросли б эти встречи быльем,Что его омрачали когда-то.Как-никак шесть веков пронеслосьНад небесным и каменным сводом.Но в душе гуманиста возросСмутный страх перед скифским разбродом.Как магнит потянул горизонт,Где чужие горят палестины.Он попал на воронежский фронтИ бежал за дворы и овины.В сорок третьем на лютом ветруИтальянцы шатались как тени,Обдирая ногтями коруИз-под снега со скудных растений.Он бродил по тылам, словно дух,И жевал прошлогодние листья.Он выпрашивал хлеб у старух —Он узнал эти скифские лица.И никто от порога не гнал,Хлеб и кров разделяя с поэтом.Слишком поздно других он узнал.Но узнал. И довольно об этом.<p>ПРОСТОТА МИЛОСЕРДИЯ</p>Это было на прошлой войне,Это богу приснилось во сне,Это он среди свиста и вояНа высокой скрижали прочел:Не разведчик, а врач перешелЧерез фронт после вечного боя.Он пошел по снегам наугад,И хранил его — белый халат,Словно свет милосердного царства.Он явился в чужой лазаретИ сказал: «Я оттуда, где нетНи креста, ни бинта, ни лекарства.Помогите!..» Вскочили враги,Кроме света, не видя ни зги,Словно призрак на землю вернулся.«Это русский! Хватайте его!»«Все мы кровные мира сего»,—Он промолвил и вдруг улыбнулся.«Что ж, мы братья, — сказали враги,—Но расходятся наши круги,Между нами великая бездна».Но сложили, что нужно, в суму.Он кивнул и вернулся во тьму.Кто он? Имя его неизвестно.Отправляясь к заклятым врагам,Он пошел по небесным кругамИ не знал, что достоин бессмертья.В этом мире, где битва идейВ ураган превращает людей,Вот она, простота милосердья!<p>ОПОРА</p>На дно своих скорбей глядят глазаУ тех людей с воздетыми руками,Бичуемых ветрами и снегами;Им даже слёзы вытереть нельзя.Земные руки их напряжены,Как будто небо держат над собою.Они такими вышли после боя.Никто не виноват. Окружены.Но мертвая земля проснулась вдруг,И мертвый воздух разорвали звуки:«Они сдаются? Поднимают руки?Пусть никогда не опускают рук!»И тяжесть свыше снизошла на них,Они кремнели, рук не опуская…Из всех опор невидимого раяЕсть и такая — не слабей других.<p>ПОЛЕТ</p>По небу полуночи ангел летел…М. ЛермонтовОн пролетал над Черной Былью,Над Страхолесьем вековым.В его невидимые крыльяСмертельный набивался дым.Там, где душа его рыдала,Шумит народная молва.Там, где слеза его упала,Растет спасения трава.<p>ЛОЖНЫЕ СВЯТЫНИ</p>
