Кто там шепчет с упорством безумца:«Вот умрет, вот умрет моя мать,Соберутся глазеть, соберутся…Бедный мальчик!..» — А мне наплевать?О желание детское злое,Тусклый пламень сырого огня…И с чего это, право, такоеНалетало тогда на меня?<p>«Не поминай про Стеньку Разина…»</p>Не поминай про Стеньку РазинаИ про Емельку Пугача.На то дороженька заказанаИ не поставлена свеча.Была погодушка недоброю,Ты наломал немало дров.И намахался ты оглоблеюПосереди родных дворов.Уж нет дворов — одни растения,Как будто ты в краю чужомЖивешь и мерзость запустенияРазит невидимым козлом.Куда ты дел мотор, орясина?Аль снес за четверть первача?И все поешь про Стеньку РазинаИ про Емельку Пугача.Трудись, душа ты окаянная!Чтобы когда-нибудь потомСвеча горела поминальнаяВо граде Китеже святом.<p>ГОЛУБЬ</p>Мы на заре самих себя заспали,И жизнь шумит, как сорная трава.На крошку хлеба голубя поймалиМальцы замоскворецкого двора.Не грязный голубь с дерева безверья,Сиял красавец, бел, как вечный снег.Они б ему повыдергали перья,Но отобрал прохожий человек.Курчавый Ицек подскакал, как мячик,И человека начал осаждать:— Отдайте мне! — Зачем тебе он, мальчик?— Поймите! Я бы мог его продать!Звенело что-то в голосе такоеГлубокое, что вздрогнул человек.— Пускай летает, — и взмахнул рукою.— Пускай летает! — повторил навек.Все видела и слышала старушка,Дремавшая у господа в горсти.И, как в бору печальная кукушка,Запричитала: — Боже, возврати!Так, значит, есть и вера, и свобода,Раз молится святая простотаО возвращенье блудного народаИ объятия распятого Христа.<p>ПУЗЫРИ</p>Всяк пузырь на волю выпускаетДжинна, заключенного внутри.Но младенец этого не знает,Млечные пуская пузыри.Хочется тебе пузырь потрогать —Дьявол строит рожи изнутри.Вечный бой. Ты слышишь гром и грохот —То металл пускает пузыри.А когда кометы возникаютОколо земного бытия,—Пузыри кровавые пускаютЧистый разум и душа твоя.Вечность дышит, как морская пена,Пузырится главами собор.Плоть живая пенится мгновенно,И душа уходит на простор.Мир звенит пустыми пузырямиПраздных грез и дутого стекла,Мыльными мгновенными шарами,Что пускают слава и хвала.Наложи печати и запреты,Только ничего не говори,Потому что дети и поэтыВсе же верят в эти пузыри.<p>«Это умер не он, а цветок…»</p>
