«Явлений, дел, событий груда…»Поверь, здесь много чепухи.Ну, разве пишутся стихиТак прозаически,Так грубо?Пустого слова, с виду броского,Написанного впопыхах,Ты не найдешь у МаяковскогоВ публицистических стихах.Еще смешней в стихах лирическихПохожим быть на петуха.Ведь сила строчек поэтическихСовсем не в громкости стиха.…Ты называешь солнце блюдом —Оригинально. Только зря:С любою круглою посудойСветило сравнивать нельзя!Зачем же с вычурностью скучнойПисать крикливым языком?Пусть будет стих простым и звучным.И чувство пусть клокочет в нем!* * *<p>«О чем шумят друзья мои, поэты…»</p>О чем шумятДрузья мои, поэты,В неугомонном доме допоздна?Я слышу спор.И вижу силуэтыНа смутном фоне позднего окна.Уже их мыслиСилой налились!С чего ж начнут?Какое слово скажут?Они кричат,Они руками машут,Они как будто только родились!Я сам за все,Что крепче и полезней!Но тем богат,Что с «Левым маршем» в ладНегромкие есенинские песниТак громко в сердцеБьются и звучат!С веселым пеньемВ небе безмятежном,Со всей своей любовью и тоскойОрлу не параЖаворонок нежный,Но ведь взлетают оба высоко!И, славя взлетКосмической ракеты,Готовясь в ней летать за небеса,Пусть не шумят,А пусть поют поэтыВо все свои земные голоса!1962Ленинград* * *<p>«Мой чинный двор зажат в заборы…»</p>Мой чинный двор зажат в заборы.Я в свистах ветра-степнякаНе гнал коней, вонзая шпорыВ их знойно-потные бока.Вчера за три мешка картошкиКупил гармонь. Играет — во!Точь-в-точь такая, как у Лешки,У брата друга моего.Творя бессмертное творенье,Смиряя бойких рифм дожди,Тружусь. И чувствую волненьеВ своей прокуренной груди.Строптивый стих, как зверь страшенный,Горбатясь, бьется под рукой.Мой стиль, увы, несовершенный,Но я ж не Пушкин, я другой…И все же грустно до обидыУ мух домашних на видуПослушно, как кариатиды,Стареть в сложившемся быту.Ведь я кричал, врываясь в споры,Что буду жить наверняка,Как мчат коней, вонзая шпорыВ их знойно-потные бока!1962Ленинград<p>Соловьи</p>
