Не парясь нисколько об этом,о том, о другом, обо всём,считаясь обычным поэтом,пишу я стихи ни о чём.Рифмуя безличные строчки,смешав как попало слова,я рву жизни смысл на кусочки,не думая, - из озорства.Ведь главное – чтоб необычно,спешите на зов новизны.Забудьте о скуке привычной,нам вздохи Земли не нужны.Чем более сложно, - тем лучше,кому это нужно – поймёт.Пускай позавидует Тютчев,нам тоже настанет черёд.Но что-то всё гложет и гложет,как будто бы скомкан конец.«Быть может, быть может, быть может...»- Сказал бы тут древний мудрец.2010<p>«Не пользы для…»</p>Не пользы для, а скуки радипишу я долгий, нудный стих.Пихаю в них слова не глядя,пусть даже мало пользы в них.Неблагодарный мой читательпусть будет долго в них искатькакой-то смысл. Ищи, приятель.Мне просто холодно опять.Душа замёрзла, света мало,и в темноте не видно нот.И хоть еще осталось жало,но высох яд, а в сердце – лёд.2010<p>«Полгода жизни пролетело…»</p>Полгода жизни пролетело,но нет ни строчки, ни огня.Рукой уставшей неумелорифмую вяло краски дня.А за окном мороз крепчает,чертя узоры на стекле.И ночь прошла, уже светает,но искр давно уж нет в золе.Так что уже - и стар и болен;быть может, счастья тоже нет?И не взлететь уже над полем,не заалеет в сердце свет?Или однажды я услышумелодий давних отзвук вновь.Весной растает снег на крыше.Опять придёт весна, любовь...И чья-то лёгкая походкавдруг прозвучит, и вот, опять,слова польются редко, робкодвойными строчками в тетрадь.2010<p>Строка</p>Строка моя – печаль глухонемая,что говорит, всегда не разберёшь;как птиц, галдящих в синем небе стая,как непонятный, скомканный чертёж.Она бежит вперед то спотыкаясь,как конь усталый в поле – наугад;то вдруг замрёт и тихо задыхаясьсловами робко скажет невпопад.Я смутно помню – как-то ночь кончалась,строка бежала... не скажу куда...Её слова внушали только жалость.Ведь так бывает... часто... иногда...Упала с глаз прохладная повязка,похоронив навек мою мечту.Опять провал, крушение, фиаско.Я в дверь стучал, но только лишь не в ту.2016<p>Холодная осень</p>
