Над полем пела окарина,был воздух холоден и сух,последний крик седого клиначужой мечтой тревожил слух.Качал ноябрь травы сонно,и тлели вести на ветру,что снег, как плат, во время онопокроет схимницу в миру.Земля, уставшая молитьсяпоследним стаям о тепле,забудет голоса и лицаступавших с миром по земле,а те, кто брел по руслам мирабез компасов и без ветрил,у царских врат найдут кумира,что их когда-то сотворил…Но есть пути, что между строчек,есть рваный пульс иных частот,стай перелетных беглый почерки мудрых слов столетний мед.2017<p>Блокноты</p>…здесь где-нибудь платят за ноты,за рифмы, за всю эту пачкотню?Так у меня их – блокноты,тетради, не преданные огню!Да их у меня так много,что я сама утомилась считатьпо ним расстояние до Бога…Там что ни верста – распинают Христа.Там что ни любовь – то зарубка,совсем не спасает худая броня!…забыла мой адрес голубкас привязанным к лапке письмом для меня.А там, в безнадежной депеше, —признание сильных и лесть всех мастей…Но я оставляю все режепригоршню пшена для голубки моей.И лишь продолжаю в тумане,охрипнув на треть, повторять мой припевоб этой украденной манне,о найденной в сумраке звездной тропе……здесь нужен кому-нибудь этотвесь бред полуночный моих чертенят,что сами ослепли от светас тех пор, как стихами вселились в меня?..2017<p>Дурацкие песни</p>Я боюсь, что тебе больше нет местанигде на свете,кроме как в дурацких твоих песнях.Они – дети.Нет, они даже ближе, нужней, строже,больней, дальше…Да простит меня твой дорогой боже —здесь нет фальши!Эти вещие сны провожать в люди —твой труд странный,как голодных до смысла кормить в будниодной манной.Ты ведь знаешь, что это смешно даже —ломать стену…Тот, кто целился в небо, тот не промажетв твою тему.В честь твою возведут по весне развеквадрат черный…Но на той стороне тебя ждет праздник:взойдут зерна.2017<p>Мед поэзии</p>
