Мы все что-то чувствуем. Это маленькая книга из маленьких рассказов, о тех или иных чувствах, которые порой с нами случаются. Здесь нет оценки данным чувствам, нет главных героев. Есть только, то что вы чувствуете.
Они заходят в комнату кто как. Кто-то, неторопливо, как владыка, кто-то, мелкими шагами, боясь, что их выгонят, кто-то с любопытством, кто-то, с педантичностью вглядываясь в каждый миллиметр, кто-то, просто не вытерев ноги. Переступив порог, они сразу оценивают, как она обставлена, несколько мягок и упруг диван, в каком состоянии кресла, размер диагонали телевизора, потом цвет, а затем замечают, и то, не все, кучу мелких деталей. Добравшись до этих маленьких нюансов, любят рассказать о находке всем знакомым и друзьям. Конечно эти мелкие детали, были расставлены, чтобы отвлечь от сути.
Рано или поздно, они оказываются у окна, скорее поздно, но все же. Каждый из них видит, там, что то свое. Кто-то – солнце, людей, небо, машины, птиц, деревья, звезды, кто то вообще, то чего и нет. В него сложно долго смотреть и все отводят взгляд наверх, в потолок и застывают. Там на белой-белой краске виднеется маленькое чёрное пятнышко. Оно кажется искусственно приклеенным на это белое полотно, некоторые героически берут стремянку и лезут его оттирать пальцами, кто-то встаёт прямо в обуви на мебель и скребёт, но чем больше трешь, тем больше оно становится. Одни уходят, бросив это, по их мнению, бессмысленное занятие, некоторые подотошней, ищут этому объяснение. Особо одаренные решают, что это плесень и она не только под краской потолка, но и под обоями, разочаровываются и уходят. Есть и те, кто пытается просто все закрасить новой краской и приклеить свои обои, но и они сдаются. Постепенно в комнату перестают заходить.
И вот наступает момент, когда комната остаётся надолго одна, из неё убирают мебель, снимают шторы, обои, шпаклевку, не пропадать же добру в этой плесени. Уходя, они открывают настежь окна и двери, чтоб выветрился запах пыли, оставшейся то ли от вещей, то ли от них самих. Абсолютно пустая, комната становится холодной, время в ней замирает.
Солнце все так же упорно продолжает светить, день за днем. Через окно свет проникает и в комнату, наполняет её. Комната становится теплее, она все так же пуста, но при этом абсолютно наполнена. В неё уже не заходят все подряд, как раньше, ведь понять эту пустоту с её глубиной может далеко не каждый.
Что же касаемо пятна плесени, оно все так же на потолке, но если смотреть на него действительно внимательно станет абсолютно ясно, что это не плесень, а самый настоящий кусочек космоса.
Окно
Там за окном, чужой мне мир, чужое время. Скачущая линия горизонта, стремительно заваливается влево. Я нерешительно, высовываю голову за пределы окна, и мир смачно ударяет меня, по щекам, перехватывает дыхание. Не понятно и неприятно. Я пячусь назад, на свою территорию, как черепаха в панцирь. Какое то время, просто слоняюсь по комнате, стараясь не думать, но любопытство всегда сильнее страха и выждав, какое то время, заглядываю в приоткрытое окно.
Там… за окном целый мир и он пылает, ярко и с музыкой. Небеса танцуют в адской пляске, готовые к кровавому дождю, деревья шелестят песнь вечности, трава щекочет слезы. Этот мир на пределе, но этого никто не замечает. А эти странные существа, что бесконечно-суетливо снуют туда сюда, кричат, говорят и издают звук смеха. До меня доносятся обрывки речи, не могу утверждать, что хорошо понимаю их диалект, скорее отдельные слова. Очень сложно понимать существ, чьи слова и действия, значат прямо противоположное. Они редко ходят по одиночке, считается, что это помогает выжить и так проще добывать еду, на самом деле, очень часто они в итоге пожирают друг друга. Чувствую на себе чей то взгляд, горизонт заходится в адской пляске, они не любят, когда за ними наблюдают с высоты. Отворачиваюсь и прячу лицо в шторе.
Как они это делают? Изо дня в день, идут из своих убежищ, туда. Как им не страшно, как они могут контактировать в этом мире с этим миром. Самое ужасное, как они это делают одни. Меня начинает трясти от этих мыслей, на дрожащих ногах я отхожу от окна в самую глубь комнаты и ложусь на пол рядом с лампой и мои демоны нежно, обвивают меня.
Это состояние это состояние это со сто я ни е
Это чёртово состояние
Я распадаюсь, я медленно распадаюсь, как ожерелье из бусин. Из меня словно тянут нить, и бусины одна за другой падают на пол. И я падаю куда-то
Мой разум не здесь, не в этой комнате, не в этом городе, не в этом мире. Меня уносит. Очень хочется с кем то поговорить, услышать голос, увидеть движение, хоть что то, направленное в мою сторону, неважно какой окраски, лишь бы это вырвало из плена моих мыслей, лишь бы вернуло меня назад.
Закрываю глаза, сквозь закрытые веки, жёлтый свет все так же видно. Этот жёлтый-жёлтый свет, лампа крайне навязчиво светит мне в лицо. Если держать глаза закрытыми то это будто солнце, гладит тебя лучами. Открываю глаза, лампа кажется самой реальной вещью из всех, что окружает меня сейчас. Возможно даже реальнее чем я.
