Преследуемая Сантой полностью

И все же по выражению ее лица ясно, что она помнит это чертово письмо так же хорошо, как и я — как она могла не помнить? Это было то письмо, с которого все началось. То, которое она отправила в тот день, когда ей исполнилось восемнадцать…

— Ну что, Мэдди? Ты все еще веришь, что я ненастоящий? — спрашиваю я грубым голосом.

Поднимая взгляд, она хмурится.

— Я никогда не говорила, что ты ненастоящий, просто ты не был…

— Мужчиной, о котором ты мечтала годами? Человеком, которому ты доверяла все свои сомнения, мечты и самые темные желания в письме за письмом?

— О Боже, эти письма…

Она отворачивается от меня, уставившись в окно, в ночную тьму. Почти слишком тихо, чтобы я не расслышал, она добавляет:

— Письма доказывают, что я нуждающаяся, испорченная личность. Вот почему ты здесь, не так ли? Ты тоже хочешь отругать меня.

Внезапно все становится на свои места. Мысленно я прокручиваю запись с камер наблюдения, сделанную прошлой ночью.

Как я мог это пропустить? Ее потеря веры никогда не была связана с изменой ее парня — это было то, что он сказал после.

Блядь.

И все же, я знаю моя девочка, как именно с этим справиться.

— Да, Мэдалин. Нам давно пора обсудить эти письма, и именно из-за них я здесь.

Конечно, это из-за писем.

Эти тупые, очень тупые письма. Но как этот человек мог их прочитать? Все те письма, которые я адресовала Санта-Клаусу на Северном полюсе.

Но разве он только что не доказал, что это он? Я никому не рассказывала о тех дурацких вещах, которые творила с этой вибрирующей ручкой. Никому, кроме…

Этот мужчина совсем не похож на того, кого я представляла Сантой, но он — все, чего я хочу. Все, чего я когда-либо хотела. Столкнувшись с его явной физической формой, мои сомнения борются с моим желанием верить и с моим стыдом от осознания того, что кем бы ни был этот незнакомец, он явно прочитал каждое проклятое слово написанное мной.

— Письма были ошибкой. — шепчу я, сомневаясь, что мое лицо может загореться еще больше. — Глупый, мимолетный порыв, о котором я сейчас сожалею.

— Мимолетный порыв, которому ты поддавалась более трехсот раз за последние четыре года? Я называю это чушью. — говорит он твердым голосом. — Так что прекрати нести чушь и ответь на вопрос, который меня мучает: зачем такой хорошей девочке, как ты, писать такие грязные вещи, но если говорить более конкретно — зачем тебе писать их мне? И не пытайся лгать мне, малышка. Ты же не хочешь попасть в список непослушных Санты.

Боже, Барри сказал то же самое, назвав письмо, которое он нашел, «грязным» и не из тех, что написала бы хорошая девочка. Не было никакого объяснения, которое я могла бы предложить Барри, и ничего такого, что я могла бы предложить этому человеку. Этот человек, который читал вещи гораздо хуже, чем единственное письмо, на которое Барри наткнулся в моей квартире.

Как мне объяснить, что я не всегда хочу быть хорошей девочкой, какой меня все считают? Что я хочу испытать все — правильное и неправильное, — но что я недостаточно храбрая, чтобы исследовать эту тьму самостоятельно? Что мне нужен кто-то больше и сильнее, чтобы взять все под свой контроль?

Кроме меня. Я уверена в этом. И в моих глупых, детских фантазиях о мужчине, которому я призналась в тех больных, извращенных поступках, он должен понять меня. Каким-то образом я убедила себя, что если бы мои фантазии действительно были такими неправильными, он бы написал мне ответ и попросил остановиться.

Вместо этого он здесь и требует от меня объяснений — точно так же, как это сделал Барри. Это просто доказывает, насколько обманчивыми на самом деле были мои фантазии. Конечно, он утверждает, что они его заводили, но он даже не поцеловал меня. Нет, вместо этого он стоит там и терпеливо ждет, когда я объясню ему, почему я так облажалась.

Заставляя себя встретиться с ним взглядом, я качаю головой, заставляя себя не усугублять ситуацию слезами.

— Нам не о чем говорить. Я знаю, насколько они были неправильными. Знаю, что я не должна была…

— Хотеть того, о чем писала? — спрашивает он низким голосом. — Ты ничего не знаешь о невыполнимых желаниях, малышка. Каждый декабрь Северный полюс завален просьбами, которые я возможно не смогу выполнить, и половина из тех, что я выполняю, мягко говоря проблематичны. И все же то, о чем ты просила, Мэдди, это чтобы я делал с тобой именно то, чего и сам хочу.

От его слов мне кажется, что я упаду. И все же часть меня все еще верит — что это не может быть правдой — что все это не может быть реальностью. Что он не может быть настоящим — или, по крайней мере, не тем, за кого себя выдает.

И все же он знал о ручке…

— Предполагалось, что только Санта мог прочитать эти письма. — протестую я, ненавидя то, как по-детски и неуверенно звучит мой голос в пустом доме.

— И я это сделал, любимая. Так почему ты так расстроена?

— Санта не настоящий. — шепчу я, ненавидя эти слова, но нуждаясь сказать их, нуждаясь признать правду, прежде чем это зайдет дальше. — Такого рода доброта не может быть настоящей.

При этих словах его глаза темнеют.