Из земли — хоть в стужу да наружу —Так и лезет новая трава.Вот и я молчание нарушу:Может быть, не вымерзнут слова.Слово за слово — посеешь строчку,И не как-нибудь, не вкривь, не вкось, —Радуешься первому росточку,Может, и не вымерзнет. Авось…Примутся. Потом укоренятся,Побегут меж ними муравьи,И разведчицы крылатой нацииПонесут корзиночки свои.С Танганьики до реки ТарускиЖуравли потянут в вышине,В рифму, по-зулусски иль по-русски —Иль еще как — подкурлыкнут мне.<p>«Сейчас на западе — вчера…»</p>Сейчас на западе — вчера.На улицах безлюдно.Воображения игра,И к ней привыкнуть трудно.Москва, и вдруг — Владивосток,И, очевидец дива,Я вижу парус-лепестокНа синеве залива…Еще ты спишь. Еще МоскваПустынна, безмашинна.Здесь полный полдень — даль морскаяБлестит крылами джинна.Не верю, сам себя щиплюИ слышу крики чаек.Где б ни был, я тебя люблюИ по тебе скучаю.<p>«Люблю тебя!»</p>Люблю тебя! Не преграждай мне путьКолючей проволокой — перелезу.Штыку и выстрелу моя открыта грудь —Придется отступить железу.Я преисполнен силы колдовской.Я весь под током — нет сильней заряда.Утрою страсть — не выдержит преградаМежду тобою и моей тоской,Перед немым тараном взгляда.Всю кровь, всю жизнь за счастье отдаю,И пусть мы оба станем горстью праха.Что может плазменную сбить струю?Она прожгла границы страха…<p>СЕРЕНАДА</p>В ночном мерцанье цвета вишенногоМне чудится скопленье звезд.Но что земному до возвышенного?Я — тут. Я заступил на пост.В домах спят женщины и дети.В саду струится лунный дождь.Приходят мысли о планете,Когда впервые на рассветеПробился самый первый хвощ.И, словно в первый день творенья,Стихотворенье-часовойХранит от гибели растеньяИ заслоняет их собой…Вкруг часового тьма таинственная,И люди спят средь темноты,А рядом дышишь ты, единственная,И молча тень моя воинственнаяСтоит на страже красоты.<p>«За Третьяковской галереей…»</p>За Третьяковской галереейСегодня я слыхал скворца —Он самкам волновал сердца,Качаясь, как матрос на рее,На ветке тополя. И мнеТак стало вольно, так беспечно —Пускай на миг, пусть не навечно,Поскольку май идет к концу…Через неделю будет лето.Поэт всегда поймет поэта —Я помахал рукой скворцу.<p>«Четыре года как-никак…»</p>
