Мне требуется неимоверное усилие, чтобы не податься вперед.
Кажется… лед тронулся.
— Поживешь пока здесь. Машину тебе пригонят утром, сможешь свободно передвигаться. Но не вздумай появляться возле своего дома без меня.
— Какие еще будут указания?
Росс едва заметно улыбается.
— А знаешь что! Разберемся с этим позже. Расскажи мне про себя, про свою семью.
Моментально смутившись, опускаю глаза.
Маленькими шажками Росс пробирается к самым уязвимым точкам моей души.
После таких разговоров люди становятся немного ближе, но следом кто-то из них обязательно обжигается. И этим человеком не должна стать я.
Но с Мартином рядом так тепло, что хочется верить в искренность его намерений.
— У меня есть старшая сестра, — начинаю я, сама не зная для чего.
— А родители?
— Родители погибли десять лет назад. Мне было пятнадцать.
— Прости, — сочувствует Росс.
— Они возвращались домой, — продолжаю я, несмотря на тяжелые воспоминания. — Отец всегда встречал маму после работы, и они вместе прогуливались.
Непрошеные слезы подступают к горлу, и я замолкаю. Старые раны затянулись, но все еще неумолимо ноют. Каждый раз, когда мне приходится вспоминать это горестное событие, становится невыносимо больно.
Мартин ставит чашку с кофе на стол и подсаживается ближе ко мне.
Заправляет локон моих волос за ухо, невзначай проведя пальцами по щеке. От этого прикосновения веет поддержкой, которая точно сейчас мне необходима.
— Они попали под колеса пьяного лихача. Он летел на такой скорости, что и не думал тормозить перед пешеходным переходом.
Замечаю, как Мартин хмурится, уставившись куда-то мимо меня. На его лице застывает странная эмоция, которую я не могу разгадать.
Он потирает пальцами глаза, как бы приводя себя в чувства.
— Его посадили?
— Нет, дело замяли, и мы с сестрой не смогли ничего добиться.
— Мне так жаль.
Задумчивое лицо мужчины становится через чур напряженным, словно мой рассказ бьет в незримую цель.
— Прости, Эйва, мне нужно срочно отлучиться. Это по работе. Я забыл… Кое что, — лепечет Мартин, как оправдывающийся подросток. — Можешь принять душ и занять любую понравившуюся спальню.
Росс явно чем-то взволнован и его отрывистые фразы только подтверждают мою догадку.
Я с недоумением смотрю на мужчину, но он уже полностью погрузился в свой смартфон, будто позабыв о моем присутствии.
— Мартин, что с тобой?
— А? Все в порядке. До утра. — Не дав больше возможности ничего сказать, Мартин выскакивает из дома.
— Потрясающе, — возмущаюсь я в полном одиночестве.
Глава 11
Утром меня будит звук бьющегося стекла.
Подскакиваю на кровати и в глазах темнеет от резкого подъема. Это происходит со мной с самого Детства, поэтому давно перестало меня пугать.
Придя в себя, накидываю на плечи халат, поправляю волосы и выхожу из спальни.
Это второй раз, когда я остаюсь на территории Росса. А ведь мы и правда спали уже дважды, и кто знает, чем закончился бы вчерашний вечер, не появись у Мартина неотложные дела. Впрочем, я только рада, что его не было: надоело сдаваться ему всякий раз, когда он слишком близко.
Спускаюсь на первый этаж в поисках источника шума. Я скольжу босыми ногами по мраморной плитке так, что меня совершенно не слышно, ни единого шороха.
Картина, которую я застаю, довольно забавная: Росс в компании статной женщины разглядывает мои туфли, которые я скинула вчера возле дивана. Хорошо, что я могу похвастаться миниатюрной ножкой тридцать седьмого размера, иначе не выдержала бы такого интереса к моей обуви.
На полу осколки чашки, разлетевшейся по всей гостиной. Опознать ее можно только по оставшейся в целости ручки.
— Мартин, у тебя что, девушка в доме? — с придыханием произносит незнакомка. На вид ей около 55, но она шикарно выглядит для своего возраста: аккуратно уложенные волосы пепельного оттенка, легкий макияж, подчёркивающий ее аристократичные черты лица и кожа, на которой нет и намека на морщины.
Мужчина едва заметно улыбается, не сводя глаз с гостьи:
— Да, мама, в моем доме девушка.
Мама? Да чтоб тебя, Росс.
Знакомство с родителями в мои планы точно не входило, но, похоже, отсидеться уже не получится.
Вхожу в гостиную так, чтобы меня было заметно и сразу обращаю на себя внимание: женщина округляет глаза, рассматривая меня с головы до ног. Она словно рентген прошлась по мне, оставив дозу внушительного облучения.
— Доброе утро, — здороваюсь. Только не знаю с кем: с обоими или только с Мартином.
— Выспалась? — подливает масла в огонь мужчина.
Я молчу, изучая реакцию далеко недружелюбно настроенной женщины, которая, кажется, готова меня заклевать на месте.
В этот миг каждый тонет в своих мыслях, но у миссис Росс все написано на лице.
Она поворачивается к сыну, демонстративно игнорируя мое присутствие:
— Нет!
— Да! — неумолимо протестует Мартин.
Женщина охает, театрально прикладывая ладонь ко лбу:
— Да быть того не может.
Ну точно урок актёрского мастерства, хотя игра слишком дешевая для такой артистки.