Ты многослойна, многолика,Но проявлений этих рядСкорее, есть собранье бликов —Тех, что остались с октября,Когда еще страдали цветомВсе наши мысли, миражи,Когда отсутствие ответаДавало шанс до завтра жить.Когда предчувствие печалиЕще не проявилось так,Чтобы глаза, что цвета чая,Вместо леченья — натощак.Вот Новый год — часы без тика,На цвет опять введен запрет.Ты многослойна, многолика,Но это было в октябре.
2022
<p>Панда</p>
Как хорошо, что нам не приходится убивать звезды.
Э. Хемингуэй «Старик и море»Всю ночь ко мне ласкалась панда,Резвилось черное на белом,И потолок на темя падал,Окно смотрело осовело.И в этом диком переплетеЦветов, и запахов, и звуковЯ был совсем-совсем не противЗабыть слова и даже буквы.С утра весь мир раскрашен мелом —Смотрелся как-то обреченно.Меня преследовало белое,Что ночью притворялось черным.А я опять мечтал о ночи,Где миф всегда живет как правда.Там даже я не между прочим —Меня там ожидает панда.Там черное опять созрело,Скрипела на ветру веранда.Резвилось черное на белом,Всю ночь ко мне ласкалась панда.
2022
<p>Прогнулся поезд</p>Прогнулся поезд, свой увидев хвост,Нырнул в тоннель, пытаясь схорониться,И давние вопросы стали в рост,Тасуя страны, города и лица.Соседи спали, выбрав свой насест,Во сне судьбу который раз вор'oча,Надеялись, что с переменой местПечалей ряд становится короче.Но ведь закат как бенефис теней,Что удлиняет неживую сущность,Как свет, мелькнувший в сумрачном окне,В вагоне мрак заваривает гуще.На мнимом столике здесь виртуальный чай,В нем ложка метрономом притворилась,А у соседского татушного плечаЕще знакомая мелодия ютилась.Но мрак поник — мы, вынырнув на свет,Вновь обретаем красок наслажденье.Напротив в зеркале сливается портретС реальной сутью, избегая тленья.
2021
<p>Такие мыслеформы</p>В такие окунался мыслеформы,Что высказать бывало недосуг.Закрученные лихо, как валторна,В словах они не обретали суть.Но притворяясь новым афоризмом,Туманили лишь девушкам глаза,Служа переходящим призом,Который просто проронить нельзя.Такие я лелеял мыслеформыИ сохранял в вокзальной суете,Что не желал их превращенья в нормы,Для псевдо-праздных и пустых утех.Пришел ковид — ты в шлеме без забрала,Через салфетку цедятся слова.Ты, слава Богу, мысли не забрала,Для мыслеформ осталась голова…
