Скоро полночь. Торквилль куда-то ушел, оставив меня одного в убогой комнате ночлежки для бродяг, где мы с ним поутру остановились. От расположенной поблизости тюрьмы несет гнилой рыбой и прелой древесной стружкой. С набережной Клайда тянет сыростью. На улице под стеной дома возятся не то собаки, не то занимающиеся дележом добычи воры. Их в Глазго Грин[16] полно, и некоторые из них, всегда готовых выпустить тебе из-за пары пенсов кишки, будто торопятся на виселицу, чья тень незримо нависает над этим местом. Говорят, в 1750 году тут видели самого дьявола… Последнее похоже на правду. По крайней мере, ночами князь тьмы точно заглядывает к местным жителям, дабы лично удостовериться в их верности властям преисподней. Иначе как можно объяснить жуткие стоны, исходящие сейчас из-под пола? Может, там спрятаны трупы несчастных, павших жертвами хладнокровных убийц или палачей?
Плохи дела: начинаю нервничать… Нужно собраться с мыслями, проверить оружие и выйти встречать Торквилля в коридор. Впрочем… Я, кажется, что-то слышу: чьи-то шаги. Они приближаются… Я взвожу курок револьвера и гашу лампу…