Посадил берёзы, ясени,Пару лиственниц-малышек.У района возраст ясельныйИ возможностей излишекСтать родным для населения,Для обычного народа,Для любого поколения,Кому нравится свобода,Простота передвиженияВ сторону лугов и леса,У кого воображениеНестандартного замеса.Мало лет району нашему,Перспективным он зовётся.Подрастёт дочурка Дашенька —Пусть ей счастливо живётся.<p>* * *</p>
Автору романа «Аспид»
Пиши, пиши, Роман Иваныч,О том, что не было и было.О чём писать, ты понимаешь,Чтобы читателя знобило.От чувства лёгкого восторга,От ощущенья жизни сути,Что мы умнеем очень долго,А дни стремительно несутся.Несётся наше поколенье,Стремится к близкому зениту.Давай, подбрасывай поленьяИ береги свою зеницу.<p>* * *</p>Полвосьмого. Можно позжеИли раньше приходить…Перетёрлись мои вожжи,Сам стараюсь угодить.Диалектика простая.Строгость – в прошлом, из неёКаждый день произрастаетБезразличие моё.Никакого здесь подвоха,Никакой игры. Поверь,Что казалось раньше плохо,Стало правильным теперь.<p>* * *</p>Что так в молитвы ударился истово,Лёгкой судьбой пренебрёг?Чем привлекли тебя новые истины,Что для души не сберёг?Тихо живёшь в незаметной обители,Землю поклонами бьёшь.Ты ли обидел, тебя ли обидели —Разве теперь разберёшь?Это уже не имеет значения.Выбран единственный путь.Самый проверенный способ лечения.Только настойчивым будь.<p>* * *</p>Мама стала чаще сниться.Сны становятся длиннее.Нам никак не объясниться,Не понять друг друга с нею.В жизни лучше понимали.Но не выяснили, видно.Оказалось жизни мало.Глупо, горько и обидно.<p>* * *</p>Нас всех носили мамыНа ласковых руках,Совали рубль в карманы,Витали в облаках.И так до самой смерти,Пока тянулись дни…Не мучьте себя. Верьте,Что там теперь они.<p>* * *</p>«Лучше грустные глаза,Чем бессовестные души», —Повторяли голосаНа земных кусочках суши.Было этих голосовТо ли много, то ли мало.В чашу праведных весовНебо их воспринимало.<p>* * *</p>Какая-то жизнь протекаетИ в самых неслышных местах.Художник судьбу окликает,Колдует на белых листах.Бессчётные буквицы, знаки,Понятные только ему,В полях золотистые злаки,Цикады хмельные в Крыму.Несёт круговерть временная,Гефест погоняет коней,Отлита медаль именная,И чёткие даты за ней.Такое прокрустово ложе,Земной неизменный пределДавно человеку положен.А он в нём простор углядел.<p>* * *</p>Он всё время слышит звукиСамых лучших песнопений.Музыканта кормят руки,Музыкант – почти что гений.Он себя воспроизводит,Спорит с собственной судьбою.Он уже почти свободенБыть воспринятым собою.<p>* * *</p>
