Скажите, а вы знаете, что такое любовь? Какая она? Почему между людьми происходит "химия чувств", и как она происходит? А в каком возрасте можно полюбить? Почему ты любишь именно этого человека, а не другого? Забавно, не самые сложные вопросы, но я не могу на них ответить. Никогда не могла. А как с этим жить? Любовь, вина, боль. Каждая из этих эмоций может сжечь тебя, а вместе…она непобедимы. Сможешь ли ты жить с ними? И сможешь ли ты переступить через них, чтобы стать счастливым?
Январь 2006 года. Екатеринбург.
— Игорь, я ходила к врачу. Срок уже два месяца.
— Что еще врач сказал?
— Толком ничего. Сказал, что нужно придти к нему уже по записи. А там посмотрим.
А потом тишина. Я стояла под дверью, еле сдерживая слезы.
Наконец, раздался голос матери:
— Ты рад?
— Да, милая, я рад. Спасибо тебе, — ответил ей отчим.
И в его голосе действительно чувствовалась любовь. К матери и к этому малышу.
"Не хочу, не хочу, не хочу, — напевала я про себя, в то же время натягивая джинсы и кофту. — Почему в моей семье? Почему я? Почему они?"
У меня тряслись руки. Я не хотела этого ребенка. Никогда. И до этого даже не задумывалась о такой перспективе. Всегда была единственным ребенком в семье, любимым, хоть и не родным. Я знала, что мать меня любила. А отчим…он был для меня всем. Всем миром, примером, смыслом жизни.
Они с матерью познакомились, когда мне было четыре года. Мама только развелась с моим настоящим отцом. И в ее жизни появился Игорь. Мама всегда рассказывала о том, как они познакомились. Игорь развелся со своей женой, отдал той свою квартиру в Новосибирске и уехал с одним пакетом в Екатеринбург, к другу. А там уже и познакомился с моей мамой.
Мама говорила, что боялась его. Точнее не его, а новых отношений, новой боли. Нового разочарования. За меня боялась. Но Игорь с первого взгляда полюбил и мою мать, и ее дочку. Меня. И переехал к ней после месяца знакомства.
Они оба в то время работали изо всех сил. Время непростое, денег мало, я маленькая. Отчим брался за любую работу, так же как и мать. Но всегда старались уделять мне время. Особенно отчим. Отец. Игорь.
Забавно, но я никогда его так не называла. Папа. Хотя и понимала, что он сделал для меня больше, чем настоящий отец по крови, которого я и видела всего раза два за семнадцать лет.
А мать злилась.
— Почему ты так себя ведешь, Алена? Что он тебе сделал? Или ты специально это делаешь? Специально, да? Чтобы меня позлить? Он все для тебя делает, а ты? Его не любишь, так о матери подумай. Что Я тебе сделала?
Но я просто молча уходила. Даже когда была маленькая. И продолжала называть его Игорем.
Он привык. Все привыкли. И к годам десяти этот вопрос в нашей семье не поднимался никогда.
Со временем Игорь и мама более-менее встали на ноги. Игорь открыл собственное дело, мать ему во всем помогала. А я сидела с бабушкой.
Потом все было почти как в обычной семье. Первое сентября. Мы поехали выбирать большие банты, большой рюкзак и красивый дневник. А на линейку выбрались все родственники. Игорь взял камеру, ведь меня должен был пронести на руках большой мальчик, а я звонила в колокольчик.
Я улыбнулась, вспоминая это. Больше всех, казалось, волновался именно отчим. Хотя и пытался это скрывать.
— Смотри, не урони девчонку, — хмуро поглядев на вмиг присмиревшего парня, произнес Игорь. — Головой отвечаешь, понял?
Мальчик усиленно закивал.
— Да не волнуйтесь вы, — с улыбкой произнесла моя классная руководительница. — Не уронит он вашу дочку. Он парень толковый и сильный.
— Я ему не дочка, — тихо произнесла я и сразу отвернулась от нахмурившихся родственников.
Все замолчали. Затем, Анна Сергеевна, откашлявшись, подошла ко мне и взяла за руку.
— Ну что, недочка, пошли в колокольчик звонить. Готова?
Анна Сергеевна. Я улыбнулась, не обращая внимания на холод зимней ночи. Человек, который меня всегда понимал. И любил. Просто любил. Не потому, что был связан со мной долгом, обязанностью, кровным родством, а просто любил. Меня. Такую, какая есть.
Зазвонил телефон. На экране высветился домашний номер. Мама.
Я не взяла трубку. Да и зачем, если сейчас все равно услышу другой номер. Другой голос.
Я не ошиблась. Я никогда в этом не ошибалась.
— Алло.
— Где ты? — раздался в трубке спокойный голос отчима.
— Гуляю.
— На ночь глядя?
— Да.
— Иди домой.
— Не хочу.
Пауза. Нет, не так. Тишина. Такая знакомая и родная.
— Алена, — тихо сказал Игорь, — Иди домой. Мы ждем тебя.
Мы. Всегда мы.
— Хорошо, — так же тихо ответила я. — Иду.
— Ты где была? — с порога накинулась на меня мать. — Ушла, ничего не сказала. Я тут испереживалась вся. Почему Игорь должен по ночам тебя искать? Совсем совесть потеряла.
— Я никого не просила меня искать, и я уже пришла. Дай пройти, я устала, а мне завтра рано вставать.
— А нам, можно подумать, завтра рано не вставать. Ты вообще о семье думаешь? Обо мне хоть немного?
— Вика, успокойся, — Игорь вышел в коридор, услышав, что мать начала повышать голос. — А ты, — повернулся он ко мне, — иди спать.
Я молча, не поднимая глаз, проскользнула мимо них.
— Игорь, да что это такое? — услышала я мамин "шепот". — Шляется, где хочет. Еще и неизвестно с кем шляется. Ты посмотри на нее! Кого мы вырастили? Эгоистка натуральная. Мать вообще ни во что не ставит. Как с ней разговаривать?
— Вика, успокойся, — голос отчима я уже плохо слышала. Но он никогда его не повышал. Особенно на мать. Ну, почти никогда… — Это возрастное. Пройдет. Тем более, она просто прогулялась. Это не преступление.