Вячеслав Бутурлин — известный в узких кругах психотерапевт, кто действительно способен помочь человеку выбрать правильный жизненный путь, но вот незадача — у самого с этим проблема. Девчонка, которую спас несколько лет назад, влюбилась в мужчину, старше её в два раза. К тому же, как выяснилось, девочка с сюрпризом внутри, да и сам Бутурлин — последний из древнего рода, кто да наших лет смог сохранить древние знания, но всё вышесказанное уходит на второй план, когда цель жизни — покарать тех, кто уничтожил его семью.Примечания автора:Книга в процессе написания. Не обещаю регулярность выкладки глав, но буду стараться. Как одна из основных присутствует любовная тема, но темы 18+ не будет, как не будет и стрельбы из автоматов. Неугодных убирают иными способами.
От автора.
Большинстов авторов в предисловии к своим книгам пишут, что имена героев романов вымышлены и не имеют ничего общего с реальными людьми. Здесь всё иначе. Почти все персонажи имеют реальных прототипов. В повествовании, конечно же, они под другими именами, но образы, характеры, манера поведения не выдуманы. Как не являются выдумкой автора и многие примеры из жизни, о которых вспоминает главный герой.
Вместе с тем не стоит забывать, что это выдуманная история.
Пролог.
До берега осталось совсем немного, но сил уже нет. В голове звенящая пустота и руки сводит от усталости. До берега чуть больше двадцати метров воды и столько до спасения, но тело тянет ко дну. Страха нет, как нет вообще никаких чувств кроме обиды и несправедливости на весь мир. Камни на дне приближаются и сознание меркнет…
Вскочил с постели и с жадностью втянул воздух. Я жив. ЖИВ. Этот сон мне снится уже тридцать лет. Когда раз в месяц, а когда несколько ночей подряд. Знаю, в ближайшее время меня ждут испытания и что-то очень плохое. Этот сон, даже не сон, воспоминания детства, предвестник изменений в моей жизни. То, что не смог забыть спустя много лет, когда пытался выжить. Последний из большой семьи. Мои близкие сделали всё, чтобы я остался жив. И сейчас, глядя на четыре фотографии в рамке, образующие между собой крест, вновь заныло сердце.
Встал с кровати и настежь распахнул окно в комнате. Средина лета, тринадцатое июля. Через день мне исполнится ровно сорок лет. И тридцать, как погибла вся моя семья. К сожалению, так бывает в жизни, что радость и горе, светлые и чёрные дни неразделимы… Так уж сложилось, что всегда пробегаю взглядом верхние две фотографии, где мои родители держат на руках двух маленьких детей. Совсем маленьких — нам с сестрой исполнился год. Правая фотография — моя большая семья. Папа с двумя братьями и их жёнами и моя мама с двумя пятилетними сорванцами. Нижнее левое фото, где мы четверо сидим на веранде своего дома, было сделано за месяц, как всех нас арестовали, даже десятилетних детей, и поместили не в камеры предварительного содержания, а в глубокий подвал, стены которого не только изнури были обиты железными полосами, но и усеяны острыми длинными шипами — чтобы к стенам нельзя было дотронуться. Четвёртая фотография, добытая мной с невероятным трудом, за которую было заплачены огромные деньги — номерная могила без указания фамилий и кто там похоронен. Одна могила на восемь человек. Крест, на котором восемь номеров. Там похоронен и я. Фиктивно, потому что мой труп так и не был найден, но государство вело строгую отчётность, поэтому после недели поисков было принято решение считать умершим и меня, а по факту убитым.
- -
Три часа ночи, но спать не хотелось. Прошёл в другую комнату, которую оборудовал под кабинет и просмотрел список клиентов на сегодняшний день. Трое. Две женщины и мужчина. Меня интересовал именно он. Сын бывшего сотрудника совершенно секретного отдела КГБ, который и отдал приказ на арест нашей семьи и дальнейший перевод в один из секретных отделов НИИ, где изучали людей, обладающих, как сейчас принято говорить, экстрасенсорными данными. Папа от знакомых знал, что это путь в один конец и кто попадал в лапы «учёных», назад не возвращался.