- Блин, чувак, - пробормотал худющий мужчина в пластиковом фартуке на голое тело, - я, конечно, не лучший доктор в городе, но тебе, походу, скоро пиздец.
- Конкретней не можешь сказать, Винс? – задал вопрос мужчина с большим количеством кибер-имплантов в теле, часть из которых отчётливо проглядывалась через бледную кожу, - совсем пиздец, или ещё побарахтаюсь?
- Совсем, - подхватив косяк с неизвестным содержимым с помощью пинцета, дистрофик отошёл от древнего операционного стола и развалился на стоящем неподалёку кожаном кресле, которому не помешал бы капитальный ремонт, - судя по показателям, - рипердок указал на заляпанный чем-то монитор, - тебе осталось не больше недели, а потом те препараты, которые ты можешь себе позволить, просто перестанут справляться.
- То есть, если я достану что-то более качественное…
- Тогда протянешь подольше, - отрезал дистрофик, - может пару месяцев, а может полгода, но то, что может тебе реально помочь стоит столько, что чтобы получить хотя бы одну дозу, тебе придётся ну очень выгодно продать свою заднику.
- Блядь, - сокрушённо выдавил из себя наёмник-соло, развалившись на металлическом столе, уставившись в потолок с потрескавшейся штукатуркой, - и ничего нельзя сделать?
- Нууу, - выдохнув густое облако дыма, протянул риппердок, - как вариант, я могу снять с тебя какую-то часть хрома, что снизит нагрузку на твои многострадальные мозги, но…
- Я превращусь в бесполезного калеку, не способного даже подтереться самостоятельно.
- Не совсем, одну руку тебе оставить всё же можно, однако это лишь оттянет неизбежное. Уже сейчас у тебя в крови такой коктейль, что печень скоро отвалится и со звоном упадёт на пол. Короче, чувак, мой тебе совет, или иди к корпоратам, и может, повторюсь, может быть они что-нибудь с тобой сделают, или проживи оставшееся время как можно ярче. Кстати, если что у меня есть удобнейшая дурь, которая отправит тебя до конца срока на небеса. Готов накачивать тебя ей всю неделю, если завещаешь мне свои импланты.
- Предпочту оставаться в сознании, - поморщился от фантомных болей соло, - кстати, а что там случилось с Джереми?
- Это который был в Металлических воинах? – закончив с косяком, дистрофик подхватил ингалятор и сделал глубокий вдох, - Чёрт его знает, вроде как подался к тем косплеерам с востока Санто Доминго вместе со своим командиром, Свельдом, вроде.
- И как он? Просто я помню, что при нашей последней встрече хрома в нём было больше чем во мне раза в полтора.
- Хрен его знает. Может сам сдох, может на улице пристрелили, но если надо, могу дать его контакты.
- Скидывай, и почему ты назвал их косплеерами?
- Так это они и есть, - с некоторым энтузиазмом произнёс дистрофик, - ещё в конце восьмидесятых, когда всё дерьмо мира не всплыло наружу, в Англии выпускали настольную игру про вселенную мрачного будущего. Было там куча фракций, море пафоса и прочего дерьма, я, когда был мелким, зачитывался книгами по этой вселенной.
- Давай, ближе к делу.
- Да. Так вот, были там описаны такие парни, как Адептус Механикус, верящие в великого Бога Машину и молящиеся на разные технологии. И если сравнить то, что делают парни из Санто Доминго, и написанное в тех книжках, то получается, что они просто скопировали всё оттуда и начали проповедовать.
- Пиздец, но контакты всё равно скинь. Если Джереми ещё жив, то нужно обязательно узнать у него как он держится.
- Без базара, чувак. Но ты на всякий случай, дай мне установить тебе трекер, вдруг ты откинешься, и весь твой хром пропадёт, а я обещаю, что отнесусь к нему со всем почтением. Даже похороны тебе нормальные организую. Кстати, что предпочитаешь, чтобы я развеял твой прах с крыши небоскрёба или закопал где-нибудь в пустоши?
- Чтобы ты перестал просить отдать тебе весь мой хром, - окончательно решив что-то для себя, наёмник-соло встал с операционного стола и направился на выход, накидывая на голое тело тяжёлую кожаную куртку.
- Больше не буду! – прокричал вслед удаляющейся спины дистрофик, - Но ты звони, если что.
Раздражённо махнув рукой, наёмник достал из кармана коммуникатор и быстро набрал нужный ему номер. За один раз дозвониться не получилось, но сам факт того, что гудки шли, говорил о том, что абонент, с которым он хотел связаться как минимум жив, или его номер получил кто-то другой. При повторном вызове трубку всё-таки взяли и сонный голос на другом конце провода произнёс.
- Неофит Джереми Пиклз слушает.
- Джереми? – не поверил своим ушам наёмник-соло, - Это Курт Тико, ты меня может и не помнишь…
- Помню, - заразительно зевнув в трубку, ответил Джереми, - мы с тобой несколько раз работали вместе. Так чего звонишь в… четыре часа утра?
- По делу, - испытывая противоречивые чувства ответил Курт, - у меня возникли кое-какие проблемы с хромом, такие же, какие были и у тебя, и я не знаю, что делать.
- Понятно, тогда, раз ты меня всё равно уже разбудил, перезвони мне часам к десяти утра, я поспрашиваю, смогут ли тебе помочь. Но предупреждаю сразу, - максимально серьезным тоном произнёс Джереми, - плата тебе может не понравиться.
