Мелодия для флейты пустоты.Так ненавязчиво она внутри звучала.Преобразуя воздух наготы.Цветущее в садах любви начало.И буйства чувств, что были под замками.Закованные в цепи гирь пудовых.Рассыпались алмазов волосами.На тропках неопознанных и новых.Рука, в руке, и каждый миг в корзинку.Цветов искомых, спрятанных желаний.Находим, создавая половинку.Узлы, распутав жизни заклинаний.<p>Сгнил</p>И нет уж сил у рук.Замок, чтоб этот отпереть.Сплетенный кокон без окон.Несу свой груз давно замшелый.И лишь порой стеклянный звон.Как холостяк закоренелый.Попытки делает, но тщетно.Болото. И все время сети.Эмоций полотно так бледно.Что на себя спускаю плети.В песок молчания зарываясь.Мой белый свет совсем не мил.И холст, как пепел, прикасаясь.Кричит во мне – ты просто сгнил.<p>Хрусталь вина</p>Пускай последний, но луч светлый.Души я выпью свет до дна.И даже если не приметный.Все ж чистый он хрусталь вина.Любви наполненный букетом.Тончайший терпкий аромат.Он для кого-то цветов летом.Со сладким привкусом гранат.Отдав души своей страницы.С кораллом переплета губЗакрою я свои ресницы.Никто не встретит млечный сруб.<p>Не беги</p>Твой воздух мне необходим.Он взгляда нежность продолжение.Я был по жизни нелюдим.Любое пресекал вторжение.Но шелест платья на песке.Твои беззвучные шаги.Как гром, так ясно, вдалеке.Мне прошептали – не беги.Останови свой путь, присядь.Прильни к безмолвию, послушай.То, что услышал, взяв, погладь.Пойми, без времени, не кушай.<p>В саду</p>Я жал в ночи, ты не пришла.В саду несбывшихся желаний.Вновь поселилась только мгла.Бродяг – седых воспоминаний.И опустевших фонарей.Глазниц саднящих пустотою.Не уходи меня согрей.Оставшись искренне собою.<p>Покинул</p>Я просто шел, и как-то мимо.Меня пленило вдруг дыхание.Так нежно, в миг неуловимо.Все, охватив мое внимание.Зов рассыпался бриллиантом.Настроив струны, что покинул.Таким же скромным музыкантом.На тропке жизни, что мой сгинул.<p>Сопло</p>Сомнений слушай тишину.Не торопи свои объятья.Они покажут ту струну.Оборван где подол у платья.И я копаюсь в своих снах.Найти, чтоб угол отражения.То серебро, что на висках.Наш недостаток поколения.Быть может вздох уже не тот.Не переполнен взглядом чистым.Строчит сомнений внутри дзот.Своим соплом непримиримым.<p>Тома</p>
