В этом театре иллюзий шторы закрыты —Зрителей нет, потеряли приют.Все — актеры, чьи роли давно уж забыты,Птицы воли, которые здесь не поют.За тяжелой завесой играют как в жизни,Нет иного пути, ведь реальность — игра.В этом театре иллюзий на памятной тризнеСлышен шелест строчащего фразы пера.Незнакомцы знакомы, родные — не близки.Наугад, в пустоту, заплетаясь в словах,Они пишут друг другу смешные записки,Оставляя осколки в коварных делах.Притворяясь не теми, под суетный гомон,Все — актеры. Но тот ли поставлен спектакль?И прожектор на небе давно уже сломан —Из него льется дымка, чей щуплый тентакльЗалезает под ребра, трепещется в сердце,Искажает лик тех, чьи глазницы пусты.Он плетет свои сети, ведь в сломанной дверцеПотеряешься вскоре, метаясь, и ты.<p>Намного больше</p>Но разве мы не намного большеНашего хрупкого тела,Громкого стука сердцаИ общего всех удела?И разве мы не намного ярче,Чем звёзды в глубинах ночи,Чем лучшие в мире краски,Чем самые светлые очи?Мы можем сквозь струны пространстваЛететь далеко за пределыИ стать совершенно иными,Лететь, словно грозные стрелы.И между сплетением звукаРождаться во мгле эфира.Мы можем быть целой вселенной,Мгновением нового мира.<p>Ничего не бойся</p>Ничего не бойся, я с тобой.Словно огонек в ночи немой.Я слагаю песни об эфире сказок,Примеряя столько разных масок.Ты меня не знаешь. Я с тобой,Словно яркий огонек в ночи немой.Ничего не бойся, я есть тыКак плетущие побеги грёз цветы.На изнанке и внутри тебяЯ творю картины изсебя.Ты меня не знаешь. Я есть ты,Как плетущие побеги грёз цветы.Ничего не бойся, я с тобой.В гром и в стужу, в самый лютый бой.Как хранитель, пламенем объят,Словно белой молнии разряд.Ты меня не знаешь. Я с тобойВ гром и в стужу, в самый лютый бой.<p>Разряды</p>Звон колокола в тёмном небе рая,И, словно сон, бегущая рекаБез берегов и глубины. Без края,Как шелестящие в её годах века.Как тысяча сияющих созвездий,Мой свет способен жить во мраке тьмы.И миллионы праведных возмездийТеряют голос, становясь немы.Нерукотворный свет опасен для сомнений.Но в дымке вызовов он — лучшее, что есть.Полезнее, чем тысячи умений,Пускай их будет столько, что не счесть.И меч без света — просто отраженье,Клинок без сердца, сад без диких роз,Где каждое бегущее мгновеньеРождает заново отвергнутый вопрос.А потому по венам ток из света,Разряды в теле из обрывков чистых грёз.И я свечусь. Как первый лучрассвета,Как дождь из капель мудрых сильных слёз.<p>Зеркала</p>
