Движки вибрируют так, словно внутри полтонны той самой гальки с пляжа. Ветер, гад, норовит прижать к воде неожиданным порывом. Тряска усиливается. Сто километров от берега. Уйти дальше. Хрен его знает, что за дальность у их ЗРК. Сто тридцать. Облачко конфетти. Второй гость кувыркается в море. Сто шестьдесят. Пора. Нос задирается в зенит. Указатели тяги в красном секторе. Горячо плечам. Не настоящим, конечно. Плечам меня-самолета. Растет температура обшивки. Проходим слой густых, набитых скомканной ватой, облаков. Тяжелые кувалды бьют меня со всех сторон. Отбойные молотки норовят проделать дыру в сердце. Боль в боку, спине. Резкий укол и тупое, с оттяжкой, ощущение больного зуба. Отказ системы управления правого маневрового.
– Красный волк – всем. Ухожу. Сваливаем, парни.
– Вижу. Понял,– откликаются «Зонтики».
Тряска усиливается. Боль растет. Сцепляю зубы, чтобы не закричать. Трудно дышать.
«Вышли из зоны поражения… истечение топлива в камеру правого маневрового… система управления не действует…»
«Принял».
Небо чернеет. Тактический дисплей один за другим зажигает звезды-ориентиры. Вываливаемся на орбиту. Снижаю тягу. Сипение в глотке. Холодная струя разливается внутри. Что-то немеет в кишках. Нарушена герметичность кабины. Изо всех сил стараюсь не шевелить правой стороной – кто его знает, чем может кончиться срабатывание неисправного маневрового. Отказ тактического дисплея. Пелена и муть в глазах – ориентируюсь через датчики наведения и обнаружения. Надеюсь, шлем Милана не поврежден. Пока его пульс в норме.
Ковыляю к борту, словно калека. Для поворота вправо исполняю всякие мудреные кульбиты. Шевелю тело двигателями ориентации, переворачиваюсь, потом даю импульс левым маневровым. Рыскаю, как пьяный. «Зонтики» тихонько ползут сзади. Сопровождают.
С приближением борта чувство бессилия возрастает. Посадочный створ уходит справа налево и наоборот. Никак не могу зайти правильно. Я, как горнолыжник, у которого сломана одна нога. И очки снегом запорошены. Боль самолета терзает меня со всех сторон. Зуд вытекающего топлива – как невыносимое желание почесаться в недоступном месте.
«Угроза взрыва правого маневрового двигателя. Рекомендации, вариант 1: катапультирование. Вариант 2: отстрел правого маневрового».
«Принял».
Белая громада базы, кружась, растет мутным пятном. Делаю неимоверное усилие. Вы когда-нибудь пробовали оторвать себе палец?
– Красный волк, внимание всем. Отстреливаю маневровый…
Беззвучная красная вспышка. Обжигающая боль. Бело-рыжий обломок меня, крутясь, летит прочь. Вспышка! Я слепну на правый борт.
«Взрыв по правому борту. Повреждение системы наведения. Датчики наведения правого борта вышли из строя. Переключение на навигационные…»
«Принял».
Зрение частично восстанавливается. Только вижу я теперь так: все ориентиры – как на ладони. А посадочный створ – мутное пятно, что беспорядочно скачет по обзорному экрану.
– «Будущее Земли» – Красному волку. Посадка невозможна. Угроза аварии и взрыва. Переходи на вектор 30 – 80 и катапультируйся.
– Красный волк. Ответ отрицательный. Со мной Сурок, отстрелить его не могу.
Голоса вокруг. Я впитываю их всем телом. Авианосец беззастенчиво щупает меня, снимая с меня потоки данных.
– Красный волк, в посадке отказано. Следуйте рекомендациям.
Чертыхаясь, прибавляю тяги. Ковыляю по широкой дуге, вновь целясь вдоль борта.
– Красный волк, захожу вдоль борта. Прошу аварийный захват,– сиплю в пространство. Внутри детская обида. Хочется плакать.
Голос Крамера. Спокойный, как лед в стакане.
– Красному волку. Отказ. Катапультируйся. Попытку входа в створ классифицирую как недружественные действия.
«Множественные захваты системами наведения…– тут же комментирует Триста двадцатый.– Угроза атаки…»
Я почти физически ощущаю, как сходятся на мне лучи дальномеров базы. Я упорно ползу, вихляясь, к растущему белому пятну.
– Катапультируйся…– едва слышно доносится внутри меня голос Милана из кабины оператора.
– Заткнись ты, черт!
– Красный волк, захожу с правого борта,– упрямо говорю я.
– Здесь Шакал,– раздается напряженный голос Борислава.– Внешние каналы отключены. Открываю огонь через десять секунд… Требую посадки Красного волка.
Точки «Зонтиков» со стороны основных отражателей. Даже их крохотные ракеты в упор способны повредить дорогущие чаши настолько, что стоимость ремонта снесет к чертям собачьим весь бюджет.
Пауза. Пятно борта растет. Меня медленно сносит вверх-влево. Еще немного, и второй заход.
Голос диспетчера:
– Три ловушки по правому борту. Двигатели стоп. Готовься к жесткой посадке.
