Мне здесь не место, знаю.Я тут с ума схожу!Твоим словам внимаю,Твоим теплом дышу…И мыслей необъятнымЖужжаньем скован я…Как будто непонятно —Я ведь влюблён в тебя!<p>Жаль памяти мне мимолётный день</p>Жаль памяти мне мимолётный день.Он испарится, будто бы и не был.И в старости ищи его побеги…Но от него растаяла и тень…Где все моё, прожитое когда-то?!Людей слова, их лица? Верь:Жизнь не откроет заново ту дверь,В которую шагнули без возврата…Тебя запомнить хочется навек.Но встретив, может, даже не узнаюВолос огонь, ведь ты уже другая,А я уже теперь не человек…<p>Я не могу тебя не вспоминать</p>Я не могу тебя не вспоминать.Ты стала мне не мачехой, а мамой.Мне о тебе так трепетно писать.О строгой своенравной и упрямой.Ты не была нежна со мной подчас.И вьюгой провожала в путь-дорогу.Но по весне смягчаясь каждый раз,Мне сердце открывала понемногу.И я пленясь твоею красотой,Твоих лесов, полей очарованьем,Вдруг поняла тебя любовью той,Что люди бы назвали трепетаньем.Ты подарила берег Волги мне.Он не знаком с совхоза до плантаций.Как радостно при солнце иль лунеПо берегу неспешно прогуляться!Усадьбы графской одинокий двор,Тепло камина, мрачный ход подвалаИ лестницы причудливый узор —Все эти тайны ты мне рассказала.Ты прячешься на озере в лесах,В саду вишнёвом и на старый бане.Вновь март гуляет на твоих щеках,И радуются солнышку сельчане.Пусть не могу я часто приезжать.В моем окне — лишь башен панорама.Но не могу тебя не вспоминать.Ты сейчас не мачеха, а мама!<p>Вы помогли</p>Вы помогли вновь стать мне одиноким,А в одиночестве я мастер созидать!И вновь ложатся огненные строкиВ мою тетрадку и мою кровать.Душе не больно, не страдает разум,Лишь снова сердцу странно оттого,Что, потеряв весь смысл жизни разом,Оно стучит торжественно, легко!<p>Роняют на плечи года</p>Роняют на плечи годаНам жизни безмолвное лето.И вы не моя навсегда,И мне не прослыть за поэта.Я был, как игрок, как дурной!Я следовал голосу сердца…Я жизнь не видел иной —Лишь только в объятиях согреться!И вот на могиле моейОт вас вновь букет белых лилий…Как жаль, что заблудшей моейДуши вы не исцелили…<p>Ночь четверга</p>Пустует, и плачет, и вертитсяПрохладная ночь четверга.Мы завтра с тобою не встретимся.А может, вообще никогда.Ты будешь ходить жизни тропамиИ руки других целовать.Я буду одна с этой осеньюСидеть, о тебе вспоминать.Все эти мечты и терзанияЯ знала, что обречены.Я просто сама все придумала.Твоей же здесь нету вины.<p>Художник</p>
