По-разному идут круги в воде,Ущелья вторят слову разным гулом,Огонь в печах, хоть он огонь везде,По-своему горит во всех аулах.Напев мой, стих мой, плох ты иль хорош,По-своему будь смелым или робким,А хочешь быть похожим — будь похожНа эти скалы и на эти тропки.Тебя забвенье ждет иль ждет успех —Будь схож не с чьим-то изреченным словом,А с деревом, что выросло для всех,Не потеряв себя в краю суровом.Чужой бешмет не примеряй, мой стих,Гордись пусть скромным, но своим убором,И ждать объедки со столов чужихУ нас в горах считается позором.У чьих-то стойл не должен конь гнедойОт вязок сена подъедать ошметки,Шагай, о стих мой, будь самим собойИ не перенимай чужой походки.Перевел Н. Гребнев<p>БЕТХОВЕН</p>Он так писал, как будто возводилРуками горы на земле высокой,Он друг на друга скалы громоздилИ сам бродил меж ними, одинокий.Как будто на заре бросаясь вплавь,Переплывал он море ежедневноИ пропасть перепрыгивал стремглав,Скал не страшась, уверенный и гневный.Он так писал, как будто по ночамЛовил руками молнии и тучиИ тюрьмы мира в пепел превращалВ единый миг усилием могучим.Как будто сам всходил на высотуВоздвигнутых им гор, добыв победу.«Ценю всего превыше доброту!» —Он говорил, пройдя сквозь мрак и беды.Перевел Н. Коржавин<p>ИГРАЮТ ШОПЕНА</p>
