<p>Александр Холин</p><p>Распятый дервиш</p><p>Из цикла «Во фраке и лаптях»</p><p>«Угрюмые цедят слова…»</p>Угарные цедят слова,угрюмые дарят улыбки.И кругом идёт головаот старой до новой ошибки.О, как нескончаема нитьдоверия и недоверья.Кого же в потерях винить? –я сам для кого-то потеря.И странной тревогой в грудиживёт отражение мира,и голос:– Вставай и иди,на то тебе песня и лира,на то тебе ладан и лад,слова, что в других отзовутся.Но только не вздумай назадна этом пути оглянуться…У той неприметной черты,где всякий безволием скован,я душу пустил на бинты,которыми ты забинтован.<p>«Видел я камни…»</p>Видел я камни.Небесные камни,огненной лавой соединённые.И возвышались те камни стеноюнерукотворной и невозможною.Слышал я Голос.Божественный Голос.Слёзы ловил, обронённые облаком,золото звёзд собирал среди ночи,гриву расчёсывал ветру ретивому.Но растерял по дороге виденья,но позабыл удивительный голос.Только с тех пор не найти мне покояв космосе междуЗемлёю и Солнцем.<p>«Прошу, не верь в опалу октября…»</p>Прошу, не верь в опалу октября.Он просто опалён,но не опален.И вскинулась зелёная заря,не замечая ржавчин и окалин.Не замечая листьев круговерть,лесных теней обманчивые пляски.И всё это окрашивает смертьв неудержимо жизненные краски.И не было опалы октября,лишь листья опалённыеопали,целуясь на ветруи говоряпрохожему про все свои печали.<p>«Старый город, задушенный смогом…»</p>Старый город, задушенный смогом,искривленный в улыбках блудниц.Что сказать мне о том, о немногом?..Нет, о многом:о щебете птицпо Сокольникам вечером синим,о значках из-под карандашаи как бьется то нежно, то сильнопод осиновым ветром душа.Старый город, задушенный смогом,вместе с ним погибаю и я.Что с того, что мы ходим под Богом,ничего от него не тая?Старый город, задушенный смогом,я его от судьбы не сберег.Был он мне колыбелью, острогом,станет он эпилогом дорог.<p>«Дней моих не унять, ни стреножить…»</p>Дней моих не унять, не стреножить,как понесших по небу коней.Ночь глухую уже не встревожитьперекрестьями шалых огней.Все длиннее короткие годы,все надсадней заходится грудь,только что мне все эти невзгоды,если слышу твое «Не Забудь»…Не забудь эту самую малость,эту первую песню твою.Нам осталась не только усталость,нам осталось любить на краю.Озверевшие кони по небумчатся, не разбирая пути.Наша жизнь – это быль или небыль?Я ее не заметил.Прости.<p>«По Арбату снуёт народ…»</p>
