Та же задержка дыханья в медлительных ласках;медиум-тело читает по линиям жизнис тем, чтобы плод, раскрываясь, гранатовым сокомвытек, как глаз.                      Многолиственным зреющим зреньембудет отныне всякая – детская – плоть.             И вот уже кто-то другой, рассеченныйдевизом, уязвленный отсутствием нужного образа,произносит: Только евангелических ангеловполет следить – следовать до конца;только Тору читать – целовать твой рот.(И удаляется, медленной, исчезая, походкой.)          Колыханье. Ивовое          двуперстье ветвей                 ____________Не знающий – дерзок.Знающий – мертв.Мертвому ль женское жалкое нежное вымучитьтело? Тот же исход для него в снегопадеи в теле.Милая, кто ты?Никто – отвечает, – я есмь.Есмь: немотствую, снюсь и рисую. Ладони, глаза,срам, совокупленье со смертью, все, чему научили меня.Кто научил?Те, кто спрашивал прежде…                ___________Лед. Таянье льда. Откуда,откуда сфера, мимо которой – мимо – время               проходит, не                   задевая                    _______снюсь ли я вам в снег – в листопад – жизни<p>Делириум/фрагменты</p>

…Мы – стрелки, ползущие слепо к вершине ночи.

Георг Тракль
(…) убыль убиенного эхо. лот,                      камнем падая в забытье пращи,зачинает неведомое, ведомыймерой «падения»; дочь входит в него. и снова —дочь, другая. Тьма дочерняя, низвергаясь,покрывает Израиль; лист                      воскуряет утопиюк небесам, книгавопрошает огнь блед, облизывая язык. Племена. Откудаубыль         в сих пустынных местах,народ мой? Даже воспламеняясь, я не произнесет больше«я»; пригуби шелест этой травы ниоткуда: пагубапыли. Распыление. Рот мой. Зреть,как полыхает зима, какраскрывается, сотрясаясь, плод пустыни,горчайший.                         Неизмеримость.                                                   Низкиеоблака. Облатка «александрийской» зимы; опьянение,как если бы – никогда. Черным крылом помавает ночь,как если бы водрузилась на бюст богини. Буква                                                                    плачапред-восхищает поэму, прильнувк плечу отсутствия. Кто немотствует здесь? Потлач,он сказал. это когда некому, но егопоправили – никому. на бумагевсесожжение напоминает                                                               (ничтонапоминает ничто) упражнениев поминальном искусстве; жанр, чей стиль также«сделал стихописательство бесполезным»,курсив его. итак,продолжает она, фраза, плач, или стена, льнетк метонимии. он вкушает                                                   пряную прелесть еемежножья: так нож             возноситмолитву белизне теста, терзая; буквально было бы«я люблю тебя» – ключом во влажномотверстии замка повернулся язык,выплевывая и повелевая, к кровосмешенью, к завязи.Перед стеной огня она кончает, житьбы буквально былоI
Перейти на страницу:

Поиск

Книга жанров

Похожие книги