Ну, и ты тоже беги, мой дорогой, к своему поезду, вот тебе на дорожку целлофановый пакет с отварной курочкой, двумя яичками вкрутую и полураздавленной помидоркой… Покури напоследок в тамбуре… И!.. В добрый путь!.. Следующая станция — Осень!..
С потного неба упала
Крупинка осеннего льда,
Уезжают с летних вокзалов
Последние поезда…
Звёзды висят частоколом,
Мой дом стал похож на сейф,
И мне на свой летний поезд,
Наверное, не успеть.
Образы наших мыслей
Воплотятся в пространстве сна.
Нужно только успеть проснуться
И кому-нибудь рассказать
О том, как с потного неба
Осенний падает лёд,
Как последний поезд уехал
Оставив меня,
и вот…
Я стою один на перроне,
В руках сжимая билет,
А над местом моим в вагоне
Уже погасили свет….
А ты знаешь, милый мой читатель, ведь каждое Время Года звучит по — своему…
Так, например, Зима… Для музыки Зимы много инструментов не нужно… Достаточно одного … чего-нибудь — попроще!.. Балалайка, пожалуй, подойдёт! Я ни в коей мере не умаляю возможностей этого замечательного Русского инструмента, с которым настоящий мастер может показывать поистине виртуозные чудеса… Но именно благодаря уникальному Русскому характеру балалайки и можно сыграть неповторимую Зимнюю песню!.. То монотонно «тренькая» по одной струне, наводя на слушателей безграничную тоску, то срываясь в праздничное безудержное тремоло с бешенными, ярмарочными переборами… И вдруг!.. Ррраз!.. — Резкая остановка!.. Нависает пауза!.. И непросто пауза, а какое-то искривлённое во времени мгновение абсолютной тишины. Как будто ноты, которые только что бешено, беспорядочно метались в залихватском Русском танце, вдруг наткнулись на супер-холодную зону «Абсолютного Нуля», и мгновенно застыли в полёте! Застыли!.. Неподвижно зависли на некоторое время, как будто задумавшись о чём-то бесконечном…, и, превратившись в лёгкие, почти невесомые снежинки медленно начали опускаться на землю! И балалайка вновь перешла на тоскливый, однострунный рассказ о бескрайних заснеженных Российских просторах… И это продолжается долгие четыре — пять месяцев, а в некоторых регионах нашей Великой Страны, другая музыка и вовсе не играет…
***
А как звучит Весна?! Весна для меня всегда ассоциируется с каким-то мажорным концертом для фортепиано, скрипки, виолончели и флейты… Концертом, немного печальным, немного задумчивым, но с восторженным и светлым финалом. И для весны этого квартета вполне достаточно… чего не скажешь о Лете…
***
Для Лета не должно быть слова — Хватит!.. Лета должно быть много! Очень много! Много, как только возможно!.. И!.. Всё же!.. Ещё больше!..
И вот, разрывая пасторальную весеннюю ручьистую звонкость, на наши головы единым аккордом обрушиваются звуки Летнего оркестра, с великим множеством инструментов и обильной аранжировкой… Звучит настоящая, заполняющая собой весь окружающий мир Летняя Симфония… Всеобъемлющая и всепоглощающая… Когда, кажется, что каждая молекула воздуха в окружающем пространстве вибрирует вместе с музыкой! Музыка заполняет собой ВСЁ! И ВСЁ становится Музыкой!
***
Но вот, затихает Летняя какофония… Промозглый, порывистый, ветер гоняет по опустевшему, после концерта зрительному залу цветастую мишуру, не доигранных летних ноток!.. Наступает… Мучительное похмелье… Звон в голове, оставшийся после оглушительной Летней симфонии, нестерпим… Он накатывает на нас неотвратимыми импульсами! Но эти импульсы становятся реже!.. Ещё реже!.. Ещё!.. Всё!.. Похмельные страдания ушли… Облегчённый вдох! Выдох! Короткая пауза!.. И вот за дирижёрский пульт неторопливо, но уверенно и неотвратимо, как трёхпалый ленивец, вкарабкалась, отвратительно изгибаясь, бледная сморщенная Осень…, с вывернутыми артритными суставами и торчащими в разные стороны, как обрубки крыльев, лопатками! Она взяла своими холодными, корявыми, обескровленными пальцами дирижёрскую палочку, покрытую пожелтевшим мхом… Лёгкий взмах! И на нас полилась осенняя музыка… Вернее не полилась, а потекла… Потекла… Медленно… Как густая, заиленная болотная жижа. И нас, как в эту болотную жижу, начал засасывать в себя… Холодный… Вязкий… Тягучий… Бездонный… И… Нескончаемый Блюз… …Блюз Осеннего Сна…
Уходит
уставшее лето,
Закрыв
за собою
дверь
На задвижку дождя.
И, словно
бабочки в клетке,
Мечутся
звуки
блюза
осеннего сна.
Блюз
осеннего сна -
Монотонная
Грусть дождей.
Торопливые
летние
сны
Вдогонку за летом
спешат,
Оставив сухими глаза
и сырою постель.
Сон…
Нам нужен сон,
Ведь только во сне
Мы сможем уйти от дождя.
Дождь
больше не будет дождём,
Когда жизнь
отразится
в кривом зеркале сна…
Эй!..
Ты куда спешишь?
Ты
почему не спишь?
Ляг в постель и закрой глаза
И во сне попытайся постичь философию сна…
Надолго ли
этот дождь?..
Быть может, на год,
А быть может, всего лишь на день…
Пароходы
уходят к Солнцу,
На земле оставляя лишь дым
И круги на воде.
Горький
коктейль страданий
Сделает чище кровь.
Мысленный хаос
пройдёт,
когда кончится дождь,
Но дождь не проходит,
И всё начинается вновь.
Плоскость
становится сферой,
Форма
стала
объектом
воображения,
Плотность
теряет тело,
