Но потом она взяла себя в руки, выпрямилась и вернулась за стол.
Олег Сергеевич внимательно смотрел, на сомнения Светланы.
Света колебалась, держа её в руках.
— Вы уверены, что это поможет? — спросила она, глядя на следователя.
— Если там есть хоть что-то полезное, — ответил он спокойно, — нам это пригодится.
Света вдохнула, подавляя тревогу, и осторожно передала книгу ему.
Следователь взял её с обычным, деловым видом, не придавая значения тому, что для Светы это был важный момент.
Он открыл первую страницу.
Света не отводила взгляда, наблюдая за его реакцией.
Олег Сергеевич пробежался глазами по листу, слегка нахмурился и перевернул страницу.
Затем ещё одну.
И ещё.
Минуту он просто листал книгу, медленно переворачивая страницы, а затем закрыл её и вернул Свете.
— Думаю, ваша бабушка была либо шутницей, либо очень немногословной… — сказал он с лёгким сарказмом.
Света напряглась.
— В каком смысле?
Олег Сергеевич пожал плечами.
— Кроме первой строки на титульном листе, в книге ничего нет.
Он наклонился вперёд, указывая на обложку.
— “Для моего Светика.” — прочитал он вслух. — Всё. Страницы пустые.
Света почувствовала, как сердце заколотилось сильнее.
Она схватила книгу и резко раскрыла её, пробежав глазами по тексту.
Все записи были на месте.
Заговоры. Описания трав. Заметки о защите. Дневниковые записи бабушки. Всё, что она читала раньше.
Но следователь не видел ничего.
Её пальцы дрогнули, когда она переворачивала страницы, быстро проверяя — не исчез ли текст прямо на глазах.
Нет.
Книга не изменилась.
Записи никуда не пропали.
Но если они есть, почему он их не видит?
Света медленно подняла взгляд на Олега Сергеевича, но он просто смотрел на неё спокойно, не видя её замешательства. На то, что он шутит, тоже было не похоже.
Она заставила себя выдохнуть, сделала вид, что перелистнула ещё пару страниц, а потом закрыла книгу.
— Странно, — пробормотала она, слабо улыбнувшись. — Я думала, что в ней что-то написано… но она пустая.
Следователь утвердительно кивнул.
— Возможно, ваша бабушка просто хранила её как реликвию, а знаний передала не так уж и много.
Света не стала спорить.
— Да, может быть…
Она отложила книгу в сторону, хотя внутри всё кричало, что это неправда.
Олег Сергеевич вздохнул, посмотрел на часы.
— Мы так и не узнаем её тайну, — сказал он, вставая.
Света поднялась следом, машинально поправляя книгу.
— Светлана Андреевна, — обратился следователь, надевая пиджак, — высыпайтесь. На вас слишком много всего навалилось в последнее время.
Она кивнула, понимая, что от переполняющих её мыслей так просто не избавиться.
— Вы и ночью работаете? — спросила она, чтобы перевести тему.
Олег Сергеевич усмехнулся.
— На самом деле, легче сказать, когда я не работаю… — Он взял портфель. — …когда сплю.
Света улыбнулась ему в ответ.
— Тогда вам тоже стоит отдохнуть.
Следователь одобрительно кивнул, направляясь к двери.
— Я постараюсь. Если будет что-то важное — звоните в любое время. Вы очень мне помогли.
Света проводила его до выхода, закрыла за ним дверь…
…а потом быстро развернулась и снова схватила книгу.
Она раскрыла её, сердце колотилось в груди.
Она внимательно вчиталась в строчки.
Она провела пальцами по бумаге, словно пытаясь почувствовать скрытый смысл.
Её взгляд зацепился за одну короткую фразу среди текстов, написанных бабушкой.
"Знать — не значит видеть. Видеть — не значит понимать."
Света перечитала эти слова несколько раз.
Внутри закипала тревога.
Она плотно закрыла её, убрала обратно в шкаф под вещи и, сделав глубокий вдох, решила лечь спать.
После чего мгновенно провалилась в сон.
Света спала крепко, будто вся усталость последних дней наконец отступила. Её сознание не металось между снами и реальностью, не тревожилось от шёпота в темноте или случайных теней в углу. Это была первая спокойная ночь за долгое время.
Но где-то на границе сна и бодрствования ей послышался тихий скрип.
Звук был едва различимым, словно кто-то осторожно двигался в её комнате.
Света смутно осознавала это, но не открыла глаз. Слишком глубокий был сон, слишком приятным казалось это чувство отсутствия тревоги.