Его слова повисли в воздухе, а внутри всё резко стало как-то тесно, будто в груди кто-то невидимый сжал кулак. Хотелось сказать что-то вроде «Нет, я не готова», сослаться на отсутствие опыта, на то, что я ещё учусь и не могу работать с профессионалами. Но что-то в его глазах, в этом огне энтузиазма, заразило меня. Это было что-то вроде искры, которая вдруг загорелась внутри.
— Подумаю, — ответила я, не зная, как именно это сделать, но ощущая, как лёгкое волнение растёт, как будто впервые открываю для себя мир, в котором всё возможно.
*****
День, когда открывалась выставка, был по-настоящему холодным, и холод словно проникал в самую душу. Тем не менее, внутри сердце колотилось так, как будто оно готовилось пробежать марафон. Такой дрожащий момент. Выставка проводилась в старом, загадочном здании, где потолки были такими высокими, что казалось, они могли бы прикоснуться к самому небу, а окна — огромные, словно порты в другой мир. Всё вокруг было наполнено каким-то мистическим светом, играющим на холстах, отражаясь от стен.
Картины были развешаны по стенам, словно в какой-то древней галерее, и среди всех этих произведений искусства её работа выделялась особым светом. Она будто вырывалась из общей массы, притягивая взгляды. Люди, проходя мимо, не спешили, не спешили вовсе. Они остановились, словно поглощённые каждой деталью, вглядывались в работы, обсуждали, задавали вопросы, искали в ответах смысл. А кто-то, может быть, тихо шептал себе под нос: «Как она это сделала?» — и смотрел с восхищением на её картину.
В какой-то момент взгляд случайно поймал мужчину. Он стоял в самом дальнем углу зала, как будто терялся в этом огромном пространстве, окружённом картинами, но его внимание было полностью поглощено именно ею — моей работой. Он стоял, не шевелясь, как вцепившийся в землю, и пристально смотрел на мою картину. В его глазах была какая-то странная смесь сосредоточенности и глубокого любопытства, как будто он пытался разгадать её, найти в этом полотне что-то большее, что-то, что могли бы понять только те, кто рисует.
Ощутила, как сердце забилось немного быстрее. Почему-то хотелось подойти к нему, узнать, что именно он видит в моей работе, что ему кажется важным, что цепляет его взгляд. Задать ему этот вопрос: "Что ты думаешь?" Но ноги будто стали тяжелыми, и не смогла сдвинуться с места. Казалось, что земля под ногами просто сжалась, а я замерла, как статуя. Слова застряли в горле.
Мужчина всё ещё стоял у картины, словно забыв о времени. Он не отрывал взгляда, поглощённый этой непередаваемой красотой, которая была где-то между явным и скрытым. Казалось, его глаза пытались проникнуть в самую душу холста, выискивая нечто, что скрывается между красками, мазками, неуловимыми линиями. Время теряло свою значимость, и вот, после долгих минут молчания, он вдруг почувствовал, как его кто-то наблюдает. Обернувшись, он увидел человека, стоящего в тени. Этот взгляд настиг его так неожиданно, что он чуть не вздрогнул.
Подойдя немного ближе, мужчина лёгким движением головы выразил уважение, а потом с улыбкой обратился:
— Простите, если помешал. Это ваша работа?
Голос звучал уверенно, но в нём была мягкость, почти как у человека, который долго искал именно это, но не мог найти. Вопрос был непринуждённым, но в то же время ощущалось, что за ним стоит нечто большее. Ответ рвался наружу, будто сам собой:
— Да, это моя первая серьёзная попытка.
В ответ на эти слова мужчина ухмыльнулся, и в его улыбке было что-то неожиданное. Чувствовалась какая-то лёгкость, будто он уже знал, что именно так и должно было быть. Он не мог не выразить своего восхищения.
— Меня зовут Антуан. Я коллекционер искусства. Давно занимаюсь поиском новых талантов для своей галереи. И должен признаться, ваша работа — одно из самых ярких открытий за последнее время.
Тон был такой, что не хотелось спорить. Казалось, его слова были не просто комплиментом — это было признание, с которым трудно было не согласиться.
Слова, как молния, прорезали тишину, заставив сердце будто на секунду остановиться. Так вот что значит быть в центре внимания, думала я, ощущая, как мир вокруг вдруг сжался до размеров этого небольшого кабинета. Всё, что я знала и о чём думала до этого момента, казалось таким далеким и незначительным. Коллекционер? Галерея? Всё это было так… чуждо, как если бы я читала чужую биографию, написанную с ошибками, которые не касаются меня. Всё это происходило с кем-то другим, но никак не со мной.
— Вы действительно так считаете? — голос вышел чуть более дрожащим, чем я хотела бы, но ничего не могла с этим поделать.
Он просто кивнул, взгляд оставался уверенным и спокойным. Его слова будто успокаивали, но от этого было даже страшнее — ведь они звучали слишком обнадеживающе.
— Абсолютно. В этой картине есть что-то особенное. Я чувствую это каждый раз, когда смотрю. Она говорит о надежде, о движении вперёд, о том, что мир не стоит на месте. Люди понимают это, даже если не могут объяснить словами.