Сегодня твоя свадьба. Невеста, невысокая кареглазая шатенка, чем-то отдалённо напоминающая меня… Гоню прочь зажёгшуюся внутри надежду. Но проклятое сердце обливается кровью, отбивая болезненные удары. Атласная лента на груди с надписью «свидетель» выжигает дыру, как якорь утягивая на дно чёрного омута, называемого реальная жизнь. Кручусь, как белка в колесе, наполняя бокалы гостей шампанским, проверяю списки приглашённых, договариваюсь с официантами в ресторане, заказываю музыку, участвую в конкурсах. Хочу, чтобы ты был с ней счастлив… Да кого я обманываю? Ненавижу эту всеобщую атмосферу веселья, ненавижу твою невесту, ненавижу… нет, тебя ненавидеть не получается. Я пытался! Честно…
Букет невесты. Стою, замерев, у дальнего стола, неотрывно следя за довольным тобой, и не замечаю, как небольшой букет красных роз приближается к моему лицу. Удар. Кончиком указательного пальца провожу по щеке, размазывая выступившую из ранки кровь. Неосознанно облизываю палец. Вокруг шум, крики «горько». Только горько сейчас мне, но ты никогда этого не узнаешь…
Туалет. Вхожу, замечая тебя. Ты уже немного пьян. Словно закоротило. Резко подаюсь вперёд, впечатывая тебя спиной в стену. Перед моими обезумевшими глазами твои, расширенные от удивления. Вдыхаю едва уловимый запах корицы и горьковатого дыма. Ты куришь? Не знал… Наклоняюсь, касаясь губами твоего уха: «Будь счастлив», - и ухожу из комнаты, из ресторана, из твоей жизни…
Разбить телефон об асфальт. Продать квартиру. Купить билет на поезд в другой город, другую страну. Оборвать все связи…
Всё проходит, меняется, память недолговечна.
Новый дом, работа, коллеги… и твой клон, сидящий за столом напротив меня. У людей бывают клоны? У тебя есть! Те же светлые волосы, та же улыбка, тот же взгляд. Меня корёжит, ломая все установки, данные когда-то. И всё повторяется, только с одним исключением – мы с ним не лучшие друзья, и я никогда не буду свидетелем на его свадьбе… Реальность? Да кому она нужна?!
