Еще один покинул стройТех, божьей милостью поэтов,Кто пишет кровью, а порой —Под черным дулом пистолета.Он не читал стихов с эстрады:Надрывных, злых, замысловатых.Но были мы услышать радыНа пленке голос хрипловатый.На грани срыва голос пел,Как будто было в горле тесноОт чувств, что выразить хотелПевец в словах негромких песен.Он в 42 ушел от нас.Так не хватает часто намДушевных слов и честных глаз,Души, что рвется пополам.<p><strong>Живем хорошо</strong></p>«И считал я, что мне не грозилоОказаться всех мертвых мертвей»Продолжаются слухи и сплетни,
Ты и там несвободен от них.
И на фоне продажных заметней
Неподкупный, бунтарский стих.
Равных нет и, наверно, не будет.
Кто рискнет и не только душой?
Правду гнали и гонят повсюду,
Нам внушая: живем хорошо!
Хорошо? Столько зла и дерьма,
Столько жуликов в нашем Союзе…
И сходили с ума от избытка ума,
Без ума — пресмыкались на пузе.
Слава тем, кто пролазил в верха!
Пастухи управлялись со стадом.
Отпахал и пожри с петуха потроха,
Ну, а куриц сошлют, куда надо.
Куда надо, сошлют и тебя,
Если вырвешься из-под запрета.
Лицемерно вздохнут: — Не судьба!..
А мог стать первоклассным поэтом.
<p><strong>На книгу «Нерв»</strong></p>В каждой строке одиночествоИ бесконечность тоски.Мне вот самой стихотворчествоМуку печет их муки.К Богу взываю: — Всевышний,Дай мне бессмертные строки!Я заплачу своей жизнью:Сблизь мои крайние сроки.<p><strong>Высоцкий — с того света</strong></p>После прочтения книги В. Перевозчикова «Правда последнего часа»
