Сидел в углу, где — места одномуИ воздуха, и освещенья мало.Упало что-то. Нет, не подниму.Ложился сам. Оно не поднимало.Лежал, таким же чем-то притворясь,А наверху читал, — мне было снизуВсё слишком видно, — кто-то в сотый разОдну и ту же скучную страницу.Сам по себе безлюдный над рекойФутбол игрался, полностью до неба,Упало что-то странное. ТакойПлохой был день, как будто даже не был.
21.06.10 Венеция
<p>PLACE DE LA CONTRESCARPE</p>Только то и предвещали, что бедуТучи низкие над крышей черепичной.Приходи ко мне, написанное на роду,А не как обычно.Только то и прекратится целиком,Что ещё не начиналось, вероятно.Что услышу вскоре? На какомЯзыке невнятном?
7.04.09 Париж
<p>«До вечера мысли хранятся в кипятке…»</p>До вечера мысли хранятся в кипятке,Будто собаки гуляющие на поводкеДлинного взгляда своего хозяина.За соседним столом цитируют из «Экзамена».Восприятие — это мероприятие,Касса которого разбазарена:Вместо торжественного закатаНаблюдаю обычное зарево.В последний раз, когда я не пил, дело шло к весне.Смотрел на бежевый цвет, умирающий во всей красе,На углу Ру де Сициль и Ру Клош-ПерсеИ думал, что онТолько спереди бежевый,А сзади — такой же, как все.
29.03.09 Париж
<p>ОБРУЧИ</p>Радость острая, щенячья,Ходит обручи верча.Если стройная, то наша,Если толстая — ничья.Носит мокрую одеждуЧтобы видно было — ох! —Груди круглые, а между(Неужели?!) — волосок.Я хочу такой же обручИ вертеть его, вертетьЯ (едва ли ты одобришь)Буду радостным на треть,А на четверть — шелудивым,Стройным, с тало быть, на семьДевятнадцатых, и дивным,И лицом глядящим всемНа ужасные событьяНе моргая. Я верчуВсё что вертится. Хотите,Даже выверчу, но — чу!Стал событий ход обратен,Мертвецы восстали вдруг.И (чего такого ради?)Старики берут старухСзади, спереди и сбоку,Даже в голову (скажи?!)Резко, грубо и глубоко,И, уж точно, от души.Хохот, гомон, бред и пьянка.На горе стоит фургон.В нём царевна-несмеянкаИ царевич-бибигон.Оба в трусиках и кедахИх любовь навострена,Сверху падают багеты,а не манна ни хрена.
