Печаль и скука одолела,Несносный жар меня томит,Вчера одно село сгорело,Сегодня лес горит!Воды на Волге по колено,Не свищет больше пароход,С полей давно убрали сено,И жатва настаёт.Сосед мой ходит озабочен:Надежды нет на урожай,Оброк за целый год не плочен,Хоть в гроб ложись да умирай!Его хозяйка нездорова,И просит хлеба детвора;За долг последнюю коровуКулак уводит со двора.Бедняк глядит унылым взоромВокруг себя, сам чуть живой,И кулаку с немым укоромВослед качает головой.* * *Тени вечера сгущаются,Воздух влажен и душист,И росою умываетсяНа деревьях каждый лист.Птицы в гнёзда схоронилися,И у берега реки,Чуть мерцая, засветилисяПо деревне огоньки.Летняя ночь в деревнеУснули поля под туманом,Покрылася травка росой,И звёзды стоят караваном,Блистая над сонной землёй.Замолкли и скрылися птицы,В деревне кругом тишина,Лишь где-то измученной жницыТоскливая песня слышна.Погасли в убогих избёнкахОдин за другим огоньки,И сторож, как будто впросонках,Бьёт в край деревянной доски.* * *На улице стало безлюдно,Не слышится шума ребят,И жёлтые листья на землюС берёз, как червонцы, летятПроносятся тучи толпою,И холодом веет вокруг;По ветру летят паутины,Подёрнулся инеем луг.Нахмурился лес под туманом,Затихли и птиц голоса,Пасутся свободные кони,На отдыхе плуг и коса.Дымятся овины; за нимиИз полных, тяжёлых сноповКрестьяне сложили немало,Как горы, высоких скирдов.До света ещё, с петухами,Выходят, они на гумно,—И стонут снопы под цепами,И брызжет с колосьев зерно.<p><image l:href="#i_106.jpg"/></p><p>Иван Алексеевич Бунин</p>1870—1953Иван Алексеевич Бунин провёл своё детство и раннюю юность в деревне, на хуторе Озерки, в Орловской губернии. «Тут, — писал он, — в глубочайшей полевой тишине, среди богатейшей по чернозёму и беднейшей по виду природы, летом среди хлебов, подступавших к самым нашим порогам, а зимой среди сугробов и прошло всё моё детство».
За окнами — снега, степная гладь и ширь,На переплётах рам — следы ночной пурги...Как тих и скучен дом! Как съёжился снегирьОт стужи за окном...И как однообразно идут дни и долгие-долгие вечера, когда слушает мальчик неторопливые разговоры взрослых, думает, читает, ждёт не дождётся весны. И вот весна: голубеет небо, кричат грачи, выползает из своего дупла змея... Незаметно подходит лето. Мальчик один бродит по лесу, дышит смолистым запахом сосны, а может быть, ищет ворона, того, который так часто садится на ограду дома и о котором мать говорит, что жил он ещё при Иване Грозном. За летом наступает осень — «светло и нежно небо светит», золотистой листвой одевается лес, и на душе становится печальней.
Сменяются времена года, меняются картины природы, меняются и впечатления, переживания мальчика. И позднее, когда Бунин стал поэтом и писал стихи о деревенской и усадебной жизни, которая давно ушла в прошлое, о русской природе, перед глазами его вставали картины его собственного детства.
А нам, когда читаем стихи Бунина, каждый раз кажется, что смотрим мы очень хорошую картину, написанную тонкой и точной кистью, необыкновенно свежими и нежными красками. Прочтите в этой книжке его стихи о природе или стихотворение «Олень». Не кажется ли вам, что вы видите, как он бежит, «откинув тяжкие рога», и что сами вы в густом ельнике, а кругом глубокий снег и на снегу следы оленя?
Кроме стихов, Бунин писал ещё рассказы, повести, которые вы будете читать, когда станете постарше.
