Лауреат поэтического фестиваля «Рубикон» (Смоленск, 2011 г.), дипломант финальной части межвузовского литературного форума «Осиянное слово» им. Н. Гумилева (Москва, 2013 г.). Публиковался в альманахе «Под Часами» смоленского отделения Союза российских писателей (2011 г., 2012 г.),
Санкт-Петербургском литературном журнале «Окно», литературном журнале «Юность» (2012 г., № 1), в газете «Литературная Россия» (2013 г., № 10), финалист и лауреат многих литературных Интернет-конкурсов.
С 2013 года является постоянным резидентом издания «Московская правда». В настоящее время состоит в редсовете молодежной литературной студии «Смоленская юность» в городе Смоленске, принимает активное участие в литературной жизни города, отмечен губернаторской стипендией «Молодые таланты» (2013 г.). Финалист литературной премии «Северная земля» (2014 г.).
Женат, воспитывает сына.
<p>Смоленск</p>Он житель города Смоленска.И по старинкеВсегда начищены до блескаЕго ботинки.Шагает гордо по СоветскойИ по Дзержинке,А за спиной собор УспенскийВ вечерней дымке.Запечатлен по воле божьей,Как на картинке.И нет любимей и дорожеРодной глубинки.<p>«В мой дом постучали…»</p>В мой дом постучали. Сказал я: – Войдите! —Старик на пороге, в лохмотья одетый.– Ты кто? – говорю.– Я – твой ангел-хранитель,Я слыхивал много про все твои беды.– Проваливай к черту! Плевать, что ты босый!Я не подаю ни на хлеб, ни на воду!А он мне в ответ: – Да вернется, не бойся,Сама прибежит, не пройдет и полгода.Я замер, кольнуло у левого бока:– Откуда ты знаешь об этом, убогий?А он подмигнул мне: – Убогий – от Бога!А Богу известны все наши дороги.Ты матери чаще звонил бы, а то ведьОна до весны не дотянет двух суток.И надо бы как-то отца подготовитьК тому, чтобы он не лишился рассудка.Впервые в коленях почувствовал дрожь я,Схватил старика за грудки, обезумев…– Нельзя изменить, есть на все воля Божья, —Хрипел он чуть слышно сквозь черные зубы.Я сел у камина, налил ему выпитьИ хлеб покромсал, и кусок буженины.Он ел не спеша, а потом руки вытерО черные с блеском от грязи штанины.И вышел за дверь, но я вслед ему крикнул:– Я думал, что ангелов делают белых!И, если ты ангел, то где твои крылья?Старик усмехнулся: – Я отдал тебе их.<p>«Когда Серега умер от запоя…»</p>Когда Серега умер от запоя,За ним прислали ржавую «Газель».Тем утром на дорогах УренгояЗаснеженный свирепствовал апрель.Машина у подъезда, сев на брюхо,Не в силах скорбный свой продолжить путь,Беспомощно завыла, как старуха,Пришедшая соседа помянуть.И кто-то говорил: «Серега шутит!С ним вечно приключается курьез!»И было что-то страшное до жутиВ бессмысленном вращении колес…<p>«…А ночами к Ивановым от Иванниковых…»</p>
