Невод в море дед забросил,Молвил рыбке золотой,Что старушка очень проситДом с Ай-Петри высотой.Надоело, мол, на лавке,Словно нищенке, сидеть,Ей на набережной в ЯлтеЗамок хочется иметь.Пригласить детишек в гости,Чаем сладким напоить,Всем раздать конфет по горстиИ подарков надарить.Может, так оно и будет,Может, сбудутся мечты,Если дед наш не забудетВынуть невод из воды…<p>Константин Комаров</p>Родился в 1988 году в Свердловске. Поэт, литературный критик, литературовед. Выпускник филологического факультета Уральского федерального университета им. Б.Н. Ельцина. Кандидат филологических наук (тема диссертации «Тек-стуализация телесности в послереволюционных поэмах В.В. Маяковского»).
Автор литературно-критических статей в журналах «Новый мир», «Урал», «Вопросы литературы», «Знамя», «Октябрь» и др. Лауреат премии журнала «Урал» за литературную критику (2010). Лонг-листер (2010) и финалист (2013, 2014) премии «Дебют» в номинации «Эссеистика». Лонг-листер поэтических премий «Белла» (2014, 2015), «Новый звук» (2014), призёр поэтических конкурсов «Критерии свободы» (2014), «Мыслящий тростник» (2014). Участник Форума молодых писателей России и стран СНГ в Липках (2010, 2011, 2012,2014).
Стихи публиковались в журналах «Звезда», «Урал», «Гвидеон», «Нева», «Новая Юность», «Волга», «Бельские просторы», «День и ночь», различных сборниках и альманахах, на сетевом портале «Мегалит», в антологии «Современная уральская поэзия» и др. Автор нескольких книг стихов. Участник и лауреат нескольких поэтических фестивалей. Живёт и работает в Екатеринбурге.
Наплевать, что слова наплывают друг на друга в усталом мозгу. Обо мне ничего не узнают, если я рассказать не смогу.
Но не в этом ирония злая задыхания строк на бегу: о тебе ничего не узнают, если я рассказать не смогу.
Снова рифмы морскими узлами я в бессонные строфы вяжу.
Ни о чём ничего не узнают, если я обо всём не скажу.
<p>«Наплевать, что слова наплывают…»</p>Наплевать, что слова наплываютдруг на друга в усталом мозгу.Обо мне ничего не узнают,если я рассказать не смогу.Но не в этом ирония злаязадыхания строк на бегу:о тебе ничего не узнают,если я рассказать не смогу.Снова рифмы морскими узламия в бессонные строфы вяжу.Ни о чём ничего не узнают,если я обо всём не скажу.<p>«Пространство сумерек кромсая…»</p>Пространство сумерек кромсая,сквозь плотную густую стальс небес идёт дождя косаяпрозрачная диагональ.И ей навстречу – световая —из неопределённых местидёт диагональ другаяи образует с нею крест.А ты гадаешь всё: при чём тут —подкожную гоняя ртуть —не те, кто ими перечёркнут,а Тот, кого не зачеркнуть.И засыпаешь ненароком,размалывая все мосты,а тело чует за порогомуже нездешние кресты.<p>«Словес обмыленная пена…»</p>Словес обмыленная пена.Картон. Кретины. Карантин.И Антуана Рокантеная вижу в зеркале один.По амальгамной гулкой галькетечёт бескостная вода,и одинокий Гарри Галлерего сменяет иногда.Прекрасней всяческих Версалей,там лето плавится в огне,за ним иной Артюр мерцает,не посторонний только мне!Всё, что не модернизм – репейник,всё – майонез, гламур и глум.Но – мёртвые без погребения!Но – в Дублине пропавший Блум!О зеркало, ты – вопль команчей.Ты духа нервного редут!Не бредь по людям, книжный мальчик:к тебе другие не придут!<p>«Смотрели и не моргали…»</p> 
