Коровинский Гурзуф, коровинские розы,В букетах на холстах – шаляпинские позы:Печаль с бравадой пополам.Полуденный левант качает занавески,По улице бредет июль в турецкой феске:«Салам!», – «Алейкум ас салам!».Врывается в окно восточный дух базарный, —Лавандовый, густой, фруктово-скипидарный,Дробится в гуле слово «гюль»,И хочется писать до дрожи, до неврозаНе море, не Гурзуф, а голубые розы:«Продай букетик роз, июль!»Но нет в продаже роз на рынке возле дачиНи белых, ни цветных, а голубых – тем паче,А краски просятся на лист.Сапфировая даль не утоляет жажды,И ставится в кувшин букет цветов бумажных,И розы вновь выводит кисть.<p>Алупкинский парк</p>Парк ночной, благоуханный,На террасе дастарханнойДремлют каменные львы.Сонно все, неговорливо,Даже лунное огнивоГаснет в сумраке листвы.У высоких стен свинцовыхБродят тени ВоронцовыхМеж япончатых мимоз,А за ними, глядя в небо,Семенит садовник КебахВ ароматах чайных роз.Душно в воздухе прогретом…Под китайским кабинетомТают призраки дворца.Спят жасмины и спиреи,Звезды падают в аллеи,Этой ночи нет конца.Одиноко крикнет совка,Сторож спит, и спит винтовка —На дворе двадцатый год,И, спасая от порубкиПарк божественной Алупки,Сам Господь идет в обход.<p>Ялта</p>Шелестит целлофаном «Мальборо».Летний отдых – почти колония.Дух магнолии – мимо праздника,Блажь на роликах Ялтой катится.Почивай себе, город-выдерга,На лавровых мечтах подрезанных,Разливай свою лень горячуюПо пустым черепам и улицам.Через мертвую речь вдоль берегаПробивается зябь вечерняя,Чтоб запрятаться в парках плюшевыхДо утра, до слепящих зайчиков.На асфальте – следы архангела,Все замусорены, затоптаны,А на крышах сидят валькирии,Дожидаясь штормов и трапезы.Не танцуется пеларгонии,Изревелась, скучает в сумерках.Мы с тобой городим молчание,Рассекая веселость стадную.Нам не звонким бичом пощелкивать,Не бросаться в копыта праздности,Мы с тобою проснемся осеньюВ опустевшем кафе у пристани,Наше время – не в этом топоте,Оттого и глаза подернуты.Закоулками-кривотолкамиУскользаем под воду августа.<p>Интервью</p><p>Галина Беломестнова</p>«Мы все рождаемся с огоньком творчества в груди, этот огонёк у кого-то разгорается в детстве, и человек становится музыкантом, писателем, художником, у кого-то гаснет под гнётом жизненных обстоятельств, а у некоторых долго тлеет, а потом разгорается в зрелом возрасте…»Благодаря такому «творческому огоньку» в 2015 г. в издательстве Интернационального Союза писателей в серии «Современники и Классики» вышла книга с красивым и загадочным названием «Тайна зачарованной земли», а в литературном жанре «фэнтези» появилось новое имя – Галина Беломестнова.
