Что же вы наделали, славяне?Сколько можно братьев убивать?Мы – одной планеты, мы – земляне,И нельзя такое забывать.Сколько крови пролито напрасно!Сколько детям плакать по ночам?От огня и крови в поле красно…«Будьте прокляты! – старик в ночи кричал. —Я прошёл войну, живым вернулся,Я Победу вёл на пьедестал.Мир сошёл с ума, перевернулся,Коль меня сейчас снаряд достал…»Зло, как бумеранг, – оно вернётсяК тем, кто с безрассудством палачейПулями и дымом гасит солнце,Не жалея стариков, детей.И расплата им придёт за это —Ад, презренье и проклятья ждут.Вас, убийцы, не простит планета.За кровавый грех ждёт Божий суд.<p>Игорь Кондратьев</p>Родился в семье староверов, правда, весьма лояльных к ценностям этого мира. В деревне недалеко от небольшого шахтёрского городка в Кемеровской области. Тайга – мой дом родной, весьма любимый мной. В ней сплетаются реальность и невозможное, что ярко отражается в моих стихах. Писал в молодости, потом сжёг стихи, в 2013 начал писать вновь. Мне 46 лет.
<p>Февраль</p>Февраль сегодня веселился,снежинок тысячей пуржился,второю под ноги кидался,а третьей туч, смеясь, касался.Он веселился как умел,и как бы вроде, между дел,меня хватая за плечо,шептал на ухо горячо:– Смотри, Снегурочка какая!Волос лавина завитаяна груди падает с плечей,а глубина её очейМеня так вовсе поражает!Одно лишь только раздражает:она снегов моих боится,никак ко мне не приручится!– Стыдись, февраль! – ответил я,Ведь я, по правде говоря,и без тебя всё это видел,но разве я мечту обидел?Мечта мечтою остаётся,пускай другому достаётся,а мне достаточно стиховво избежание грехов.На что февраль толкнул меня,не удивлён нисколько я,такой ответ предвиден мной,и я вечернею поройЕё метелью обнимуи поцелую ко всему.Попробуй только тронь её!Не трожь, постылый, не своё!Февраль в ответ: – И это знаю,себя бесстыдником признаю.Куда деваться, коль распущенмой снегопад, что нынче спущенМетелью белою с цепей.Ах, погоди, так ты о ней?Видать, и вправду хороша,коль очерствевшая душаСегодня тронута очами,как тьма кромешная свечами,где, воском падая, грехирождают новые стихи,Что льются страстью на листок,рифмуя строчки завиток.Уж не влюбился ли, дружище? —спросил февраль, копаясь в тыщеСвоих снежинок белоснежных,от доброты февральской нежных.На что качаю головой:февраль, дружище, бог с тобой!Ты слишком скор на самосуд,хотя сие напрасный труд,ответа я тебе не дам,однако, может, передамСтихом запрятанный ответ,где слово «да» за слово «нет»стремится скрыться постоянново избежание изъяна.<p>Анна Кожокина</p>Мне 16 лет. Живу в городе Алачково Чеховского района Московской области. Учусь на первом курсе Серпуховского колледжа по специальности «Туризм».
Увлекаюсь чтением книг по психологии, люблю фантастику, а также произведения зарубежной современной прозы и прочее.
