Ной открывает дверь и заключает меня в свои объятия. Я прижимаюсь к нему, таю от его тепла, наполняя свои легкие его богатым, чистым запахом. Когда он держит меня вот так, это странно, но я чувствую себя в безопасности, как будто ничто не может причинить мне вреда. Он целует меня, и я с жадностью целую его в ответ, стягивая с него толстовку.
Я готова к нему — я всегда готова, когда нахожусь рядом с ним. Он мог бы прижать меня к своей входной двери и трахнуть прямо здесь и сейчас, и я, наверное, кончила бы от одного только ощущения его тела на моем.
Но, к моему удивлению, он не позволяет мне стянуть с себя рубашку. Вместо этого он берет меня за руку и говорит: — Подожди, сначала я хочу тебе кое-что показать.
Он ведет меня в свою спальню, и мы оба стоим перед его шкафом. Там, на дверце, висит черный костюм.
Обычный, совершенно нормальный черный костюм.
Я смотрю на Ноя, который гордо улыбается. — Что ты думаешь?
— О чем?
Он улыбается. — О костюме. Я купил его для твоего модного гала-концерта.
— О. — У меня в горле встает комок. Я даже не знаю почему, но мне вдруг захотелось заплакать. Тогда я буду выглядеть совершенно безумной. — Ну, все в порядке. Хотя большинство мужчин будут в смокингах.
— Точно. — Его взгляд колеблется, и он переводит взгляд с меня на костюм. — А это не смокинг…?
Я смеюсь. — Нет. Это костюм.
— А в чем разница?
— Ну, во-первых, воротник… ты хочешь, например, атласные акценты и все такое.
— О. — Он колеблется, проводит рукой по своим коротким темным волосам. Он облизывает небольшой порез на губе, полученный во время тренировки, а затем вздыхает. — Я просто не хотел смущать тебя на твоем шикарном мероприятии. Раз уж ты всегда так хорошо одета и все такое…
Мы молча смотрим друг на друга в течение секунды. Этот момент кажется мне странным, наполненным каким-то напряжением, которого я никогда раньше не испытывал. Это не совсем сексуальное напряжение, а скорее… напряжение нежности. Как будто я хочу схватить его, обнять и задушить поцелуями и ласками.
Мое сердце замирает.
— Послушай, — говорю я, быстро отводя взгляд. — Ты не собираешься позорить меня, ты полный идиот. Позволь мне взять твой костюм с собой, когда я буду уходить, я посмотрю, что можно с ним сделать.
— О, отлично! — Его лицо просветлело. — Ты уверена, что это не слишком много работы?
— Нет. — Я снова повернулся к нему. — Но мне нужны твои мерки, чтобы убедиться, что он идеально сидит.
Он кивает. — Точно. У меня нет измерительной ленты, но я уверен, что у моего тренера она найдется.
— Или я могу это сделать, — говорю я, медленно улыбаясь. — Но мне нужно, чтобы ты разделся.
Не раздумывая, он стягивает через голову толстовку и футболку и бросает их на кровать. Затем он сбрасывает брюки и отбрасывает их в сторону. Он стоит в одних черных боксерах. Секунду я просто смотрю на него, наслаждаясь его видом и смакуя его, как самое восхитительное вино.
Его широкие плечи и грудь, покрытые мускулами. Плоский живот и твердый живот — не нелепо очерченный, потому что он не худой и не обезвоженный, а плотный и сильный. Его кремовая кожа и тёмные волосы, исчезающие в поясе боксеров. Его толстые бедра, его большие руки. Все в нем излучает силу, мощь и здоровье.
Он вскидывает бровь. — Ну?
— Ну? — Я делаю шаг к нему и провожу ладонями по его плечам, ощущая объемные мышцы его рук, затем снова поднимаюсь, касаясь плеч, груди, живота.
— А ты не собираешься меня измерить? — спрашивает он.
— Именно это я и делаю, — вру я, пытаясь скрыть улыбку.
— Без измерительной ленты?
Я поднимаю на него глаза. — Настоящие дизайнеры просто используют свои руки.
— Да ну? — Он обнимает меня за плечи и ухмыляется. — Так это значит, что ты ощупываешь всех своих моделей, да?
Я высунула язык. — Почему? Ты ревнуешь?
— О, чертовски ревную. — Он кивает. — Так ревную, что могу сойти с ума. Так ревную, что могу сорвать с тебя всю одежду и трахнуть тебя так сильно, что ты больше никогда не сможешь покинуть мою постель.
— Лучше бы ты не срывал с меня одежду! — Я отпихнула его от себя. — Одни только эти брюки стоят больше, чем все, чем ты владеешь.
— Тогда тебе лучше снять их побыстрее.
Я расстегиваю свою шелковую рубашку и показываю ему, что на мне под ней. — Даже корсет? Я сама его сшила.
Он наклоняет голову, наблюдая за тем, как я снимаю рубашку с плеч. Бюстье под ней — творение из небесно-голубого атласа, едва скрывающее мою грудь, вдохновленное фасонами начала девятнадцатого века. Хотя историческая справка может показаться Ною непонятной, я могу сказать, что он очень ценит то, что это одеяние значит для меня. Он облизывает губы, его взгляд задерживается на моей груди, и медленно кивает.
— Тогда не снимай корсет, — говорит он. — И каблуки. Ты мне нравишься на каблуках.
— Тебе просто нравится, когда на тебя наступают.
— Мне нравится, когда ты груба со мной. Это меня напрягает.
— Это потому, что ты бессовестный извращенец.
Он берет свою выпуклость в одну большую руку и рычит. — Мм, да. Именно.
